Ирина КНОРРИНГ (4.05.1906—1943) — поэтесса Русского Зарубежья, автор сборников стихов «Стихи о себе», «Окна на Север»

Ю. Терапиано говорит о лирике Ирины Кнорринг как о наиболее минорной в зарубежной русской поэзии. Ее стихи тематически и своей тональностью перекликаются с поэзией "парижской ноты". Поэтическое наследие Кнорринг (три книги, включающие около 140 стихотворений) представляет собой одну из наиболее искренних страниц в истории эмигрантской поэзии.

АННЕ АХМАТОВОЙ

Над горами — спокойные вспышки зарниц.
На столе — карандаш и тетрадь.
Ваши белые книги и шелест страниц, -
И над ними — дрожанье косматых ресниц -
Разве всё это можно отдать?
И пушистую прядь золотистых волос,
И туманное утро в росе,
И шуршанье колючих цветущих мимоз,
И гортанные песни, что ветер разнёс
По безлюдным и гулким шоссе.
Разве можно не помнить о юной тоске
В истомлённый, полуденный зной,
О шуршании шины на мокром песке,
О беззвучности лунных ночей в гамаке
Под широкой, узорной листвой,
Это первое лето в мечтах и слезах,
И зловещее солнце в крови́,
И какой-то наивный, ребяческий страх -
Всё лежит в Вашем имени, в тихих стихах,
В непонятной тоске о любви.

НАГРАДА

За то, что нет у меня друзей,
И с детства я была одинокой, -
За то, что за морем, в стране далёкой,
Осталось так много ненужных дней, -
За то, что нечего мне терять, -
За то, что звонкий смех разлюбила,
За то, что днём валюсь на кровать
Без мыслей, без слов, без слёз, без силы -
За больные стихи, за эту тетрадь, -
За сжатые губы и взгляд унылый,
За горечь длинных, пустых недель -
За сердце холодное в терпкой злобе -
Дана мне тихая колыбель,
Глаза голубые и детский лобик.

В ДЕРЕВНЕ

Пробежимся со мной до распятья,
Вдоль сухих, оголённых полей.
На ветру́ моё пестрое платье
Замелькает ещё веселей.

Я сгрызу недозревшую грушу,
Ты — хрустящий, сухой шоколад.
И в твою нерасцве́тшую душу
Перельётся широкий закат.

А обратно мы наперегонки
Побежим без оглядки домой.
Будет голос твой тонкий и звонкий
Разрезать предвечерний покой.

И завидя наш маленький домик,
Ты забьёшься в густую траву,
Ну совсем белобрысенький гномик,
Чудом сбывшийся сон наяву.

А потом, опуская ресницы,
Ты задремлешь в кроватке своей.
И тебе непременно приснится
Белый зайчик с колючих полей.
--
Пока горят на ёлке свечи,
И глазки детские горят,
Пока на сгорбленные плечи
Не давит тяжестью закат,
Пока обидой злой и колкой
Не жжёт придуманная речь,
И пахнет детством, пахнет ёлкой
И воском разноцветных свеч, -
Я забываю все волненья
И завтрашний, тяжёлый день,
И от весёлой детской лени
Впадаю в старческую лень.
Смотрю на детскую улыбку,
Склоняюсь к нежному плечу.
Не называю всё ошибкой,
И даже смерти не хочу.
--
И вовсе не высокая печаль,
И не отчаянье сдвигало брови…
Весь вечер ныли, долго пили чай,
И долго спорили о Гумилеве.

Бросали столько безответных слов,
Мы ссорились с азартом, и без толку.
Потом искала белый том стихов
Повсюду — на столе, в шкафу, на полках.

И не нашла. И спорили опять.
Стихи читали. Мыкались без дела.
И почему-то не ложились спать,
Хоть спать с утра мучительно хотелось.

День изо дня, — и до каких же пор?
Всё так обычно, так совсем не ново,
И этот чай, и этот нудный спор
О Блоке и таланте Гумилева.
--
Я верю в Россию. Пройдут года,
Быть может, совсем немного,
И я, озираясь, вернусь туда
Далёкой, ночной дорогой.

Я верю в Россию. Там жизнь идёт,
Там бьются скрытые силы.
А здесь у нас тёмных дней хоровод,
Влекущий запах могилы.

Я верю в Россию. Не нам, не нам
Готовить ей дни иные.
Ведь всё, что вершится, так только там,
В далёкой Святой России.
--
Россия — плетень да крапива,
Ромашка и клевер душистый,
Над озером вечер сонливый,
Стволы тополей серебристых.
Россия — дрожащие тени,
И воздух прозрачный и ясный,
Шуршание листьев осенних,
Коричневых, желтых и красных.
Россия — гамаши и боты,
Гимназии светлое зданье,
Оснеженных улиц полеты
И окон замерзших сверканье...
Россия — слова, из которых
Сплетаются милые сказки.

Сегодня только читал её произведения, очень нравится.
«Я верю в Россию. Пройдут года…»

Я верю в Россию. Пройдут года,

Быть может, совсем немного,

И я, озираясь, вернусь туда

Далекой, ночной дорогой.

Я верю в Россию. Там жизнь идет,

Там бьются скрытые силы.

А здесь у нас темных дней хоровод,

Влекущий запах могилы.

Я верю в Россию. Не нам, не нам

Готовить ей дни иные.

Ведь все, что вершится, так только там,

далекой Святой России.

"И когда-нибудь, странно сутулясь, В час, когда умирают дома, Я уйду по расщелинам улиц В лиловатый вечерний туман, Где я буду в тот матовый вечер? Кто мне скажет, что я умерла? Кто затеплит высокие свечи И завесит мои зеркала? Так исполнится чье-то проклятье". И. Кнорринг

Русское зарубежье- тема вечная. Заслуживает внимания. Возвращение на Родину обязано быть.