Поэтесса, прозаик Ирина ОДОЕВЦЕВА (27.6.1895—1990)известна как автор сборников стихов, романов «Ангел смерти», «Изольда»,

Ирине Одоевцевой несказанно повезло, прожить рядом с такими людьми, как Гумилёв, Г. ИвАнов, Кузьмин, Мандельштам, быть свидетельницей многих событий и в России, и за границей. Да, стихи её не шедевр, да, в мемуарах и отсебятину приукрасила, но это же живой голос эпохи, эмоции и чувства, присущие тому времени. особенно хороша её книга "На берегах Невы", где проходит целая вереница лиц, очень живо и образно она описывает каждого. И себя она не выпячивает, очень иронична, женственна. Воспоминания, написанные хорошим литературным языком. И ей - веришь, через её книги чувствуешь эпоху лучше, чем через исследования историков и литературоведов.
***
– В этом мире любила ли что-нибудь ты?..
– Ты должно быть смеёшься! Конечно любила.
– Что? – Постой. Дай подумать! Духи, и цветы,
И ещё зеркала… Остальное забыла.. (Одоевцева)
***
Я с юности всегда умела
В улыбку и веселье превращать
Отчаянье
И в праздники —
Безрадостные будни.
И всем вокруг меня —
И даже мне самой —
Казалось, невозможно быть
Счастливее меня.
И долго на земле я так жила,
Добра не делая, не помня зла,
Гордясь собою и своим уменьем
Во сне и наяву
Жить с наслажденьем.
И вот теперь,
Оглядываясь, как с горы,
На прошлое мое,
Я вижу ясно,
Что нет в нем дня,
Нет даже часа,
Который бы хотела
Я заново, вторично пережить,
И, значит, я всегда была несчастна.
Ни в книгах, ни в людских сердцах
Следа я не оставлю по себе.
И, значит, жизнь я прожила напрасно
И лучше бы мне вовсе не родиться.
Да, это так, и это очень больно.
И все-таки наперекор всему —
Сама не понимая почему —
Я продолжаю улыбаться
И в праздник будни превращать.

Читала только "На берегах Невы"

Он сказал: — Прощайте, дорогая!
Я, должно быть, больше не приду.
По аллее я пошла, не зная,
В Летнем я саду или аду.

Тихо. Пусто. Заперты ворота.
Но зачем идти теперь домой?
По аллее черной белый кто-то
Бродит, спотыкаясь, как слепой.

Вот подходит ближе. Стала рядом
Статуя, сверкая при луне,
На меня взглянула белым взглядом,
Голосом глухим сказала мне:

— Хочешь, поменяемся с тобою?
Мраморное сердце не болит.
Мраморной ты станешь, я — живою,
Стань сюда. Возьми мой лук и щит.

— Хорошо, — покорно я сказала, -
вот мое пальто и башмачки.
Статуя меня поцеловала,
Я взглянула в белые зрачки.

Губы шевелиться перестали,
И в груди я слышу теплый стук.
Я стою на белом пьедестале,
Щит в руках, и за плечами лук.

Кто же я? Диана иль Паллада?
Белая в сиянии луны,
Я теперь — и этому я рада -
Видеть буду мраморные сны.

Утро… С молоком проходят бабы,
От осенних листьев ветер бур.
Звон трамваев. Дождь косой и слабый.
И такой обычный Петербург.

Господи! И вдруг мне стало ясно -
Я его не в силах разлюбить.
Мраморною стала я напрасно -
Мрамор будет дольше сердца жить.

А она уходит, напевая,
В рыжем, клетчатом пальто моем.
Я стою холодная, нагая
Под осенним ветром и дождем.
--
Все снится мне прибой
И крылья белых птиц,
Волшебно-голубой
Весенний Биарриц.
И как обрывок сна,
Случайной встречи вздор,
Холодный, как волна,
Влюбленный, синий взор.
--
В легкой лодке на шумной реке
Пела девушка в пестром платке.
Перегнувшись за борт от тоски,
Разрывала письмо на клочки.
А потом, словно с лодки весло,
Соскользнула на темное дно.
Стало тихо и стало светло,
Будто в рай распахнулось окно.
--
Нет, я не буду знаменита.
Меня не увенчает слава.
Я - как на сан архимандрита
На это не имею права.
Ни Гумилев, ни злая пресса
Не назовут меня талантом.
Я - маленькая поэтесса
С огромным бантом.
--
...Плыл Гумилев по Босфору
В Африку, страну чудес,
Думал о древних героях
Под широким шатром небес.

Обрываясь, падали звезды
Тонкой нитью огня.
И каждой звезде говорил он:
- "Сделай героем меня!"

Словно в аду полгода
В Африке жил Гумилев,
Сражался он с дикарями,
Охотился на львов.

Встречался не раз он со смертью,
В пустыне под «небом чужим».
Когда он домой возвратился,
Друзья потешались над ним:

- "Ах, Африка! Как экзотично!
Костры, негритянки, там-там,
Изысканные жирафы,
И друг ваш гиппопотам".

Во фраке, немного смущенный,
Вошел он в сияющий зал
И даме в парижском платье
Руку поцеловал.

"Я вам посвящу поэму,
Я вам расскажу про Нил,
Я вам подарю леопарда,
Которого сам убил".

Колыхался розовый веер,
Гумилев не нравился ей.
- "Я стихов не люблю. На что мне
Шкуры диких зверей".

Когда войну объявили,
Гумилев ушел воевать.
Ушел и оставил в Царском
Сына, жену и мать.

Средь храбрых он был храбрейший,
И, может быть, оттого
Вражеские снаряды
И пули щадили его...

Раз, незадолго до смерти,
Сказал он уверенно: "Да.
В любви, на войне и в картах
Я буду счастлив всегда!..

Ни на море, ни на суше
Для меня опасности нет..."
И был он очень несчастен,
Как несчастен каждый поэт.

Потом поставили к стенке
И расстреляли его.
И нет на его могиле
Ни креста, ни холма - ничего.

Но любимые им серафимы
За его прилетели душой.
И звезды в небе пели: -
"Слава тебе, герой!"

ИЗ ИНТЕРВЬЮ Ирины Одоевцевой. 1989
"У эмигрировавших русских поэтов не было ничего, кроме желания, чтобы их читали на родине. Георгий Адамович, критик и литературовед, говорил: "Я все делаю, только для будущей славки в России"... Георгий Иванов обожал Россию и страдал от разлуки с ней. Стихи для него существовали только русские... Марина Цветаева - восхитительная женщина с тяжелым характером даже для нее самой. В эмиграции она была как бы белой, и красной, всегда готовой принять и дать бой... Бунин не имел за границей почти никакого успеха. Его "Жизнь Арсеньева" никто не хотел печатать. Бунин считал себя прежде всего поэтом."

читала ее мемуары и некоторые стихи
С одной стороны, произвело сильное впечатление ее описание встреч с известными поэтами и писателями. Развязный Северянин, высокомерный Бунин, злючка Гиппиус..
Итересно читать про их быт и взаимотношения.
С другой, мне кажется, такие воспоминания во многом могут быть вымыслом.
Одоевцева больше известна как жена Г .Иванова. Как поэтессу, ее и не воспринимали особо, так что для меня ее книги- не документалка, а художественное воображение...

Ангела Смерти не осилил, А на Берегах - классные книжки и еще стихи хорошие

Slayer, альбом 86 года, первая песенка так и называется - ангел смерти

" Сексуальная невоздержанность" Её воспоминания (мемуары) перед смертью.