Публицист, эссеист Геннадий КРАСНИКОВ (род. 30.8.1951) — автор поэтических книг: «Птичьи светофоры», «Пока вы любите…»,

Такие стихи никто читать не будет, учить наизусть не будет,
любимой читать не будет...

Ну пишет человек для себя, да и радость к нему прибудет.

Геннадий Красников - поэт, литературный критик, публицист. Автор шести сборников стихов "Птичьи светофоры", "Пока вы любите…", "Крик", "Не убий!..", "Голые глаза", "Кто с любовью придёт".

Я не забыл седые ковыли,
прозрачные Урала перекаты,
и как метели в январе мели,
срывая с клуба звонкие плакаты.
Всклёк беркута в названии Максай
перемешался с посвистом позёмки,
но как его теперь не величай –
там больше нет уже того посёлка…
-
Подержите снежинки в руке,
как блестят они, вьются, танцуют!
Кто же их на небесном станке
с первозданностью легкой штампует?
Посмотрите, держа их в горсти,
есть особое, видно, блаженство
даже этот пустяк довести
до немыслимого совершенства!
-
Всё на месте:
солнце на востоке,
храм под солнцем,
вечность впереди,
шмель в бутоне,
за морем пророки,
слово в песне
и душа в груди.
-
Снится детство и чья-то родная ладонь,
в черной печке танцующий красный огонь.
Тот огонь снегирем мне взлетает на грудь,
как ожог оставляя щемящую грусть.
Мы - из прошлого века, нас все узнают,
за угрюмых таких - двух веселых дают.
-
Почему стихи? - вопрос возник,
потому что, люди позабыли
что поэзия - наш праязык,
на котором все мы говорили
в незапамятные времена.
Оттого изводим мы страницы,
чтобы, память встряхнув до дна,
как язык свой помнят только птицы,
вспомнить все до золотой крупицы.
Вот зачем поэзия нужна.
-
С эхом веселым сравним,
близок и неуловим,
то - как мальчишка дурачится,
то - за деревьями прячется.

Звонко с ним перекликаемся
рощами и опушками,
в Болдино и Михайловском
все мы немного Пушкины.

Все мы стремимся за ним
в дверь, приоткрытую им,
где с дерзновенной беспечностью
шутим, как равные, с вечностью.
-
Мальчик веселый и шумный,
смуглый, подвижный чертенок,
зорю встречает при свечке,
черные кудри ероша.

Капает воск на бумагу,
гаснет фитиль и дымится,
свежесть в открытые окна
входит и шторы колышет.
Смотрят Россия и Муза,
как, засыпая ребенок
с детской счастливой улыбкой
сонными шепчет губами.
Солнце святое восходит,
день обещая чудесный,
но отчего так тревожно
смотрят Россия и Муза?
-
Однажды он наступит — жизни вечер,
и пусть тогда не задрожит рука!
Лови вчерашний день, вчерашний ветер,
тень птицы, тень цветка и мотылька.
Не торопясь, у моря жди погоды,
порядок слов и снов перебирай,
и словно книги, собственные годы
с невольным удивленьем открывай.
Все звуки с миру соберёшь по нитке,
но в памяти останется один
тревожный скрип незапертой калитки,
перед которой замер блудный сын.
Осенний сад увенчан и развенчан,
и первый снег уже посеребрил
тень девочки, тень девушки, тень женщин,
которых ты так искренно любил.
...Ловец теней!.. Храни, что было мило,
от первых слёз до крайней той версты,
всё, что тебя спасало и хранило,
что, может, слишком поздно понял ты.
-
Повторение зимы,
вёсен, лета повторенье
принимать привыкли мы
просто, как стихотворенье,
как природы вдохновенье.
Вспомним осени сюжет -
каждый год с её страницы
шумно улетают птицы,
листья им летят вослед.
Грустный лес стоит раздет.
Что за осенью? Зима.
Хоть сейчас на ней печатай
рой фантазий непочатый,
занесённые дома, белоснежные тома.
За зимой спешит весна,
озорства полна и шалости,
и на трон зимы без жалости
самозванкою она вся в цветах вознесена!
Лето... Хочется летать,
слушать времени движенье
и в речной волне листать
(словно в первый день творенья), -
звёздной книги отраженье.
-
Перед этим полем цветущим хочется полететь,
перед этим ручьём поющим хочется петь!
перед этим запахом хлебным хочется всё отдать,
перед этим холмиком бедным хочется зарыдать.
Перед этим лепетом детским хочется поумнеть,
перед этим щенком соседским хочется протрезветь.
Перед этим всемирным адом хочется устоять,
хочется перед женским взглядом голову потерять.
Перед этим парящим снегом хочется всех прощать,
перед этим безмолвным небом можно только молчать.