"Красивая молодость дана многим, а старость-избранным".Какие литературные ассоциации у вас может вызвать такая цитата?

ИННА БРОНШТЕЙН. АВТОРСКИЕ СТИХИ НА РИСУНКИ ФИНСКОЙ ХУДОЖНИЦЫ INGE LООK.
Гениями не только рождаются! Гениями становятся!!!

Поэт, пенсионер и гений!!!
Инна Бронштейн...

Я показала лишь малую часть. Если кто заинтересуется, смотрите по ссылке.
Гарантирую, что получите удовольствие.
https://www.liveinternet.ru/users/2918592/post198460601/

Вторая Молодость приходит к Тому, кто Первую Сберёг!

Ион Друцэ. Бремя нашей доброты.

никаких

Вот эти стихи Заболоцкого

Старая актриса

В позолоченной комнате стиля ампир,
Где шнурками затянуты кресла,
Театральной Москвы позабытый кумир
И владычица наша воскресла.

В затрапезе похожа она на щегла,
В три погибели скорчилось тело.
А ведь, Боже, какая актриса была
И какими умами владела!

Что-то было нездешнее в каждой черте
Этой женщины, юной и стройной,
И лежал на тревожной ее красоте
Отпечаток Италии знойной.

Ныне домик ее превратился в музей,
Где жива ее прежняя слава,
Где старуха подчас удивляет друзей
Своевольем капризного нрава.

Орденов ей и званий немало дано,
И она пребывает в надежде,
Что красе ее вечно сиять суждено
В этом доме, как некогда прежде.

Здесь картины, портреты, альбомы, венки,
Здесь дыхание южных растений,
И они ее образ, годам вопреки,
Сохранят для иных поколений.

И не важно, не важно, что в дальнем углу,
В полутемном и низком подвале,
Бесприютная девочка спит на полу,
На тряпичном своем одеяле!

Здесь у тетки-актрисы из милости ей
Предоставлена нынче квартира.
Здесь она выбивает ковры у дверей,
Пыль и плесень стирает с ампира.

И когда ее старая тетка бранит,
И считает и прячет монеты, -
О, с каким удивленьем ребенок глядит
На прекрасные эти портреты!

Разве девочка может понять до конца,
Почему, поражая нам чувства,
Поднимает над миром такие сердца
Неразумная сила искусства!

Так, вспомнилось..
БОРИС ПАСТЕРНАК

Январь 1919 года

Тот год! Как часто у окна
Нашёптывал мне, старый: "Выкинься".
А этот, новый, всё прогнал
Рождественскою сказкой Диккенса.

Вот шепчет мне: "Забудь, встряхнись!"
И с солнцем в градуснике тянется
Точь-в-точь, как тот дарил стрихнин
И падал в пузырёк с цианистым.

Его зарёй, его рукой,
Ленивым веяньем волос его
Почерпнут за окном покой
У птиц, у крыш, как у философов.

Ведь он пришёл и лёг лучом
С панелей, с снеговой повинности.
Он дерзок и разгорячён,
Он просит пить, шумит, не вынести.

Он вне себя. Он внёс с собой
Дворовый шум и - делать нечего:
На свете нет тоски такой,
Которой снег бы не вылечивал.