На помойке остывают книжки
Сиротливой стопкой за бачком:
Горький с Фетом, Федин, Пушкин, Пришвин,
В куче «Люди, годы, жизнь». «Разгром»!
Их недавно холили на полках,
Нежно пыль сдували с корешков.
А потом решили — нет с них толку,
И как тех есенинских щенков
Сунули в большой мешок без дрожи
И избавились в конце времен.
Ну кому сейчас потребен Дрожжин,
Это тот, который Спиридон?!
Снег неторопливо засыпает
Слово во плоти, бесценный «Дар».
И опять идет на дно Чапаев,
И опять сгорает Жанна д´Арк.
Ну конечно, все есть в Интернете,
Книжкам цифровым потерян счет.
Только никогда никто на свете
Так, как мы, их больше не прочтет.
Смольный собор
Куда тягаться нам с природой.
Но обучается с азов
Керамика легчайших сводов
Архитектуре облаков.
А небо строго параллельно
Воздушным светлым куполам.
Здесь Стасов дописал Растрелли.
Внося поправки тут и там.
Но им как будто не до спора -
И так их линии легки.
В бисквите Смольного собора
Застыли окон пузырьки.
Он выкрашен небесной краской,
Умыта даль, Нева чиста,
И ласточка вокруг креста
Замкнула круг небезопасно.
Мимоза
Из немецкого пьет стекла,
Пару веток склонив полуголых.
Листья лапками богомолов
Уцепились за край стола.
Кустик, словно в анабиозе,
Замер, съежился, но цветут
Многоточия желтой мимозы
Врассыпную и там и тут.
В эти круглые яркие гранулы
Заключен, как в ампулы, март.
И почти на пятнадцать карат
Драгоценные тянут градины.
По колена в воде, у окна,
Сколько ты мне всего напомнила,
Мнемозина, мимозка, весна…
Огорошив собой всю комнату.
"Ты хочешь, чтобы по заслугам? Чтоб по способностям мой друг? Чтобы за этим адским кругом Не начинался новый круг? Ты хочешь правды, друг любезный?! Когда б все было, как должно, Мы б не заглядывали в бездны, И вообще с дерев не слезли, И вымерли б уже давно"А. Ахматов