Являются ли поэты волшебниками или нет??? Поэты-лучшие и есть волшебники, или как???

"Волшебство в стихах Брюсова"

...Есть поэты - волшебники в каждой строчке. Их души - зеркала, собирающие все лунные лучи волшебства и отражающие только их. Не ищите в них ни пути, ни этапов, ни цели. Их муза с колыбели до гроба - принцесса и волшебница.
Не к ним ли принадлежит Брюсов?
У Брюсова много муз - муза в лавровом венке, в венце из терний, муза в латах и шлеме, муза "с поддельной красотой ланит", но есть и волшебница, есть и
девушка-муза. Об этой редкой гостье в стихах Брюсова я и
хочу рассказать.

Доказать волшебство - в лице ли, в голосе ли, в стихах ли оно - невозможно. Заглянуть в чьи-нибудь черты, прочтя какую-нибудь строчку, мы только можем воскликнуть: ах!, только взрогнуть от сознания, что волшебство здесь, перед
нами.

Вот стихотворение "Идеал". Уже с первой строчки "Ее он увидел в магический час" - нас охватывает легкая дрожь, первая предвестница волшебства.
"Магический час" - мы уже чувствуем, что это час сумерек, странный час после заката.
"Был вечер лазурным и запад погас..." Мы входим в сказку.
Несложная это сказка и с грустным концом, как все лучшие сказки. Вся она в трех словах: увиделись, поняли, расстались. Но это было на заре жизни и в сумерках дня. Юность и сумерки - и уже волшебство!
То был мотылек, пилигрим вечеров,
который подслушал прощанье без слов,
то было смущенное облачко мая...
Эти строки - почти молитва.
Соединение образов девушки и мотылька не единственно в стихах поэта. Мы встречаем его и в стихотворении "Женщина", где поэт прямо отождествляет
девушку с мотыльком.
О девушки, о мотыльки на воле!
Вас на балу звенящий вальс влечет,
Вы в нашей жизни, как цветы магнолий.
Музыкой юности, вызванной властью воспоминаний, звучат стихотворения "Одиночество" и "Первые встречи". В них оживает убитое жизнью волшебство.
Перед нами образ двух сестер, слышавших когда-то первые клятвы поэта;
тенистый сад перед нами - сад его юности.
Мы ведь дети, все мы дети, мотыльки вокруг огней!

Много ликов у волшебства.
Юность равна волшебству, но волшебство - не только юности.
Не юноша и девушка перед нами в стихотворении "Встреча".
Но уже первые строки заставляют нас сжать руки и широко раскрыть глаза:
О эти встречи мимолетные
На гулких улицах столиц!
Шум экипажей, блеск витрин, смена лиц, и среди нескольких лиц вдруг одно на
миг единственное, - вот оно, волшебство улицы! Кто она, эта незнакомка?
Не все ли равно! Из глаз ее глядят неповторимое и тайна.

Улица - самое любимое Брюсовым проявление волшебства. Ее холод лишь для тех, чьи глаза не зажигаются от фонарей и витрин, чье сердце не зажигается с глазами.
Горят электричеством луны
На выгнутых, длинных столбах..
В этом стихотворении - все волшебство городской весны.
Поэт переносит нас в Германию, страну лучших сказок.
Ей обязан Брюсов другим прекрасным стихотворением:
Помню вечер, помню лето,
Рейна полные струи...
О, волшебство старой Германии!
Мысль о Германии наводит меня на волшебство вагона. Мчится поезд.
За окнами ночь. В еле освещенном купе чьи-то зеленые глаза:
И было ль то влиянье
Качания и тьмы,
Но было там влиянье,
В котором никли мы...
И вновь перед нами двое чужих, соединенных на миг волшебством ночи и вагона:
И чьи-то губы близились
Во тьме к другим губам,
И чьи-то губы сблизились, -
Иль снилось это нам?
Снилось ли? Лучше так! Кто знает, какими оказались бы при ровном дневном
свете эти зеленые глаза?
Нет мечтательней любви, покинутой волшебством! И на вопрос поэта своей Миньоне:
Как объяснишь, что покинуло нас! -
есть только один ответ: сердце любви - волшебство!
Всё простится Брюсову за то, что и в его руках когда-то сверкал многогранный алмаз волшебства.
Марина Цветаева <1910>
источник: http:// tsvetaeva.lit-info.ru/tsvetaeva/proza/volshebstvo-bryusova.htm

У волшебника-поэта палка выпала из рук,
Напевает не куплеты, а рождает сердца стук.
Он подарит впечатления парой строчек про любовь,
И в салате вдохновенья превратит любовь в морковь.

Он нагонит в строки штампы, он расскажет о себе,
Как у алладинов лампы потускнели в декабре.
Спорит с дедушкой морозом, поэтес макнёт в кефир,
Выдаст маки вместо розы в реннеутренний эфир.

Нет, поэт и не волшебник, и не злобнейший колдун,
Просто массовик-затейник и молчащий тугодум.
Не советую суваться со свиньёй в калашный ряд,
Потому, что обучаться на поэта месяц кряд!

Нет, перо в руках поэта –
Это вам не баловство.
Он – дитя, соском пригретый,
Но в нём дышит божество.

Связь времён – связь света с звуком.
Как постигнуть эту страсть?
Поэтическая мука –
В даль туманную попасть.

Акварели слов слагая,
Скальп снимая с тишины,
Ты услышишь, улетая,
Звук натянутой струны.

Но, паря под облаками,
Тихо празднуй свой улов.
Все мы были дураками,
Пока не было стихов...

Я не поэт, я только автор, но я сказки волшебные создаю. И моих сказках, простое волшебство, веру в любовь, моим читателям дарю. Я пока создал немного сказок .У меня их всего-то сто восемьдесят шесть. В некоторых сказках я сам участвую в качестве сказочного персонажа. Так что я в некотором роде волшебник. https://stihi.ru/avtor/89873465551

Ведь в рифмах магия заключена,
Сильнее слов прозаика она.

Не являются

Не существует никаких волшебников

Ну по мне так мой сосед волшебник.
Такое небо в алмазах мне показал, к сожалению ещё и молочницей наградил, но это уже отдельный фокус .