ПОЭТ о ТВОРЧЕСТВЕ: «Нет, вольный ветер нам не побратим. / Мы на путях земного рассужденья / По грани ощущения скользим.

Константин Бальмонт «Вне знания»

Паук плетет искусней паутину,
Чем мы шелки. И носит щит с крестом.
Но чем, зачем, куда и как ведом

Тот хищный рыцарь? Он творит картину,
Как мы творим – безвестным нам путем.
Окутан тайной прочною наш дом...

Я не люблю унынья и сомненья,
Себя да будет каждый – властелин.
Волшебен зной. Волшебны звоны льдин.
Волшебно все в играньях измененья.

Зачем решать я буду уравненье,
Где слишком много тайных величин?
Тут поступить – достойный путь один:
Пустить стрелу и сердце бросить в пенье.

Моя стрела оперена мечтой,
Я для себя достану ей Жар-птицу.
Я написал блестящую страницу.

Я создал слово сказки молодой.
Лети, душа, с доверьем за звездой,
Лети, орел, и догони орлицу.

Бенедикт Лившиц. Патмос

Глубокой ночи мудрою усладой,
Как нектаром, не каждый утолен:
Но только тот, кому уже не надо
Ни ярости, ни собственных имен.

О, тяжкий искус! Эта ширь степная,
Все пять морей и тридцать две реки
Идут ко мне, величьем заклиная,
И требуют у лиры: нареки!

Но разве можно тетивы тугие
На чуждый слуху перестроить лад,
И разве ночью также есть Россия,
А не пространств необозримых плат?

Как возложу я имя на поляны,
Где мутным светом все напоено,
И, совершая подвиг безымянный,
Лежит в земле певучее зерно?

Уже мне внятны: дивное зачатье
И первый поиск звука в глубине,
Двух полюсов земных рукопожатье,
В младенчестве приснившееся мне, –

И в забытьи, почти не разумея,
К какому устремляюсь рубежу,
Из царства мрака, по следам Орфея,
Я русскую Камену вывожу.

Мирра Лохвицкая

Мой тайный мир – ристалище созвучий
На высотах свободной красоты.
Гудит их спор, то – властный и могучий,
То – чуть звенящий, сладостно-певучий,
То – как щиты, что бьются о щиты.

Мои мечты – лучистые виденья,
Стряхнувшие земной тяжелый прах.
Как фимиам небесного кажденья –
Они парят к вершинам возрожденья
На розовых и голубых крылах.

Моя душа – живое отраженье
О небесах тоскующей земли.
В ней – ярких звезд лучистые вторженья,
В ней – чистых жертв благие всесожженья,
В ней лавр и мирт победно расцвели.

Игорь Северянин. Рифмодиссо

Вдали, в долине, играют Грига.
В игранье Грига такая нега.
Вуалит негой фиордов сага.
Мир хочет мира, мир ищет бога.
О, сталь поляра! о, рыхлость юга!
Пук белых молний взметнула вьюга,
Со снежным полем слилась дорога.
Я слышу поступь мороза-мага;
Он весь из вьюги, он весь из снега.
В мотивах Грига – бессмертье мига.

Ну когда Вы наконец научитесь писать слово "поллитра" правильно?

И в стопицоткапырнаццатый раз: никакой особенной "поэтической поллтиры" не существует -- паЕты пьют горькую из тех же бутылок, что и прочие смертные. А напившись, как и прочие смертные, поскальзываются на ровном месте, когда их ветром шатает (отсюда неприязненное отношение к ветру; кроме того, ветер при пИсании на открытом воздухе имеет привычку заносить мочу на ботинки и штаны). И никаких "граней ощущения", если не считать граненых стаканов, для этого не нужно...

Короче, перестаньте постить муйню... :) Ваши алкогольные секреты никому не интересны. Наркотические и мастурбационные, кстати, тоже...