ПОЭТ о ТВОРЧЕСТВЕ: «Мне бы так вот стихи писать: /чтобы тонкие нити слов / помогали людям дышать, /как на раненом сердце

Вячеслав Назаров «Поэма ножа»
Посвящается кардиохирургу
Юрию Ивановичу Блау

Мне бы так вот стихи писать
без издательской маяты:
над пороками нависать
точным лезвием
доброты.
Мне бы так вот стихи писать:
чтобы тонкие нити слов
помогали людям
дышать,
как на раненом сердце – шов.
Вдохновеньем правит добро,
и доказывать нет нужды,
что твой нож и мое перо
рождены от одной руды.

Средства выразительности: эпитеты - "издательской маяты", "точным лезвием", "раненом сердце"; сравнение - "как на раненом сердце – шов"; метафоры - "точным лезвием доброты", "тонкие нити слов"; лексический повтор.

Александр Блок. Ответ

Сквозь тонкий пар сомнения
Смотрю в голубоватый сон.
В твоих словах – веления
И заповедь святых времен.
Когда померкнут звонкие
Раздумья трехвенечных снов,
Совьются нити тонкие
Немеркнущих осенних слов.
Твои слова – любимый клик,
Спокойный зов к осенним дням,
Я их люблю – и я привык
Внимать и верить глубинам.
Но сам – задумчивей, чем был,
Пою и сдерживаю речь.
Мой лебедь здесь, мой друг приплыл
Мою задумчивость беречь.

Константин Бальмонт. Тютчев

В нем древний разум с опытом богатым.
Он молча слушал долгий плеск веков,
И бой полночный башенных часов,
И острый свист ветров на поле сжатом.

Есть сумрачный гудящий мотылек,
Живущий слитно с хаосом и мраком,
Он мертвой головы отмечен знаком.

Есть тонкий в черном кружеве намек,
Есть вещий бред, навороженный мраком,
Есть Тютчев, чаровник железных строк.

Владислав Ходасевич

Люблю говорить слова,
Не совсем подходящие.
Оплети меня, синева,
Нитями тонко звенящими!

Из всех цепей и неволь
Вырывают строки неверные,
Где каждое слово – пароль
Проникнуть в тайны вечерние.

Мучительны ваши слова,
Словно к кресту пригвожденные.
Мне вечером шепчет трава
Речи ласково-сонные.

Очищают от всех неволь
Рифмы однообразные.
Утихает ветхая боль
Под напевы грустно-бесстрастные.

Вольно поет синева
Песни, неясно звенящие.
Рождают тайну слова –
Не совсем подходящие.

Саша Черный. Дитя

Только зной к закату схлынет,
Только тень падет на гравий,
В белом домике у входа
Подымается возня.
Мать поет свою канцону,
Словно рот полощет песней, –
А за нею голос детский,
В тонкий лепет взбив слова,
Вьется резвым жеребенком,
Остановится внезапно –
И фонтаном зыбким смеха
Всколыхнет оживший двор.
Книжку старую отбросив,
Из окошка крикнешь: «Роза!»
И лукавою свирелью
Прилетит в ответ: «Синьор?»

Блин... Неграмотные поЕты уже и до кардиохирургии добрались... :(

Я нашел еще один опрос без вопроса! Впрочем, чему радоваться. Их здесь десятки. И спам 2 года назад

Вячеслав Назаров.