Можно честную критику данного стиха?

Вас не спасёт ни ритм, ни рифма,
Ни чеканная строка о выборе пути
В скитаньях и разлуке.
Когда в стихотворении нет смысла,
То оно -- унылая "заоблачная скука".

Увы,но всё,что я умею,
Нести тупую ахинею.
Лишь только сел за стол с утра,
Она полезла из нутра...

Обычный, скомканный пророк души
В глубинах темени заката потерялся.
Не знал что делать, и не знал, куда идти,
Пока другому в миг один не повстречался.

Пусть ничего не будет больше никогда,
Пусть ничего во снах твоих не повторится.
Течёт из сна глубин пока одна вода,
Но приглашает вдоволь ей напиться,

Не согласится звук уехать навсегда,
Не согласится ветер в пустополье
Одним остаться, больше это никогда
Не будет шёпотом в безвольном вое слоя.

Ни красота незначима теперь,
Ни обращение внимания на мысли,
Не будет больше лится только клей,
Ты удивлен, хотя твердишь о смысле.

Я человек, мне нужно жить на этом свете,
Не в зазеркалье, уверять ли мне тебя,
Что я здесь есть, в твоём закате и рассвете,
Пророк прорвется, не на облаке гудя.

И нет спасения от этого весной,
Не можешь ты со мной найти разлуку.
Ты стал себе же дикою зимой,
И сделал жизнь заоблачною скукой.

Упала капля на асфальт предназначения,
Согрета солнечным лучом чужих творений.
Пророку следует идти путём прозрения,
И сотворять свою игру стихотворений.

Не позорься