Что бы Вы лично могли сказать о любви? Меланхолия опять напала на ночь глядя ((

Моя королева... Любви не существует:)

Отвечу словами пятнадцатилетнего себя:

Здесь, у тела на подоконнике,
Полюсами посжались дальности,
И душа на ирисном тронике
Качает джоули сентиментальности.

Она отчего-то такая,
Чище росы в заповеднике,
Сама себе потакая
Тыкается к вопросам в передники.

К ним – ангелам бесноватым,
Румяным пустым дряхлецам,
Невидимым, словно атом
Крови в бледной луже лица.

К ним, шелестящим, как птицы,
Которых я так не чувствую,
Как тебя, когда ладоней лица
Куропаткой хлопая буйствут,

Аплодируя скользким щекам,
Отданным с яблочной яростью
На разласкание не моим рукам,
Исковерканным раннею старостью…

Старостью… сталось, - я дед?
Нет. Но пощупал солнца многие
И в свои… неважно сколько лет
Изучил небо, землю… В итоге я

Знаю, что свет –
Это просто нехватка тьмы,
Что и горя на этом свете нет,
Просто иначе, без него, не умеем мы.

Знаю, что тот свет, который смерть,
Существует, но без меня,
А со мною – лишь сердца твердь
И молитв на четыре дня.

Знаю, что добро – это то же зло,
Но глазами других людей,
Что и время не течёт, никогда не текло, -
Это мы увязаем в болотах часов и дней.

А любовь… Это гибель рассудка.
Это счастье и боль, не обеты и узы на век.
Любовь – природы циничная шутка:
Размножайся, плодись, человек.

Коли не устала читать предыдущую простыню, то вот ещё, самое глубокое, известное мне, признание в любви в стихотворной форме:

Вы помните ли то, что видели мы летом?
Мой ангел, помните ли вы
Ту лошадь дохлую под ярким белым светом,
Среди рыжеющей травы?

Полуистлевшая, она, раскинув ноги,
Подобно девке площадной,
Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги,
Зловонный выделяя гной.

И солнце эту гниль палило с небосвода,
Чтобы останки сжечь дотла,
Чтоб слитое в одном великая Природа
Разъединенным приняла.

И в небо щерились уже куски скелета,
Большим подобные цветам.
От смрада на лугу, в душистом зное лета,
Едва не стало дурно вам.

Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи
Над мерзкой грудою вились,
И черви ползали и копошились в брюхе,
Как черная густая слизь.

Все это двигалось, вздымалось и блестело,
Как будто, вдруг оживлено,
Росло и множилось чудовищное тело,
Дыханья смутного полно.

И этот мир струил таинственные звуки,
Как ветер, как бегущий вал,
Как будто сеятель, подъемля плавно руки,
Над нивой зерна развевал.

То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий,
Как первый очерк, как пятно,
Где взор художника провидит стан богини,
Готовый лечь на полотно.

Из-за куста на нас, худая, вся в коросте,
Косила сука злой зрачок,
И выжидала миг, чтоб отхватить от кости
И лакомый сожрать кусок.

Но вспомните: и вы, заразу источая,
Вы трупом ляжете гнилым,
Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая,
Вы, лучезарный серафим.

И вас, красавица, и вас коснется тленье,
И вы сгниете до костей,
Одетая в цветы под скорбные моленья,
Добыча гробовых гостей.

Скажите же червям, когда начнут, целуя,
Вас пожирать во тьме сырой,
Что тленной красоты - навеки сберегу я
И форму, и бессмертный строй.

(Ш. Бодлер «Падаль», цикл «Цветы зла»)

Любовь - это страсть, женщины влюбляются в мужественность, мужчины влюбляются в женственность... На том и стоит мир... Любовь есть.

Всё это лирика. Практика совсем другое, там романтикой даже не пахнет.

не было её у меня жилось спокойно, а сейчас нервы сплошные, думаешь поел он там на работе или голодный сидит, не сломалась ли машина в дороге, сел телефон дозвониться не можешь - вообще в страхе) а раньше сидишь себе конфеты лопаешь и делиться ни с кем не надо)

Я б твою попочку поцеловал если позволишь....

О любви...
Могу сказать, что любовь тяжёлым путём откапывается.
Но она может крайне спонтанно на тротуаре накинуться.
А про нежности не стану говорить, по считаешь за пошлости)

Зачем вам любовь, любовь опасная и непредсказуемая и не всегда взаимная! Голову потеряте - сначала в переносном, а потом и прямом смысле! Так что ешьте лучше ваши пенсионерские морковки там у себя на огороде...

Любовь - это то что движет людьми в хорошем. Без неё всё тлен..