Мне не было еще и шестнадцати … давно это было …. Столько лет прошло, а сейчас … всплыло, таким странным способом …
Урок литературы. Разбор сочинения. Уже с точностью не скажу тему - Сонечка и Родион, разложение их образов по косточкам характеров, как тогда учили литературе, а в какую стезю нужно было положить, не припомню, да это и не важно.
Была я девушкой замкнутой, но романтичной, много читала, писала стихи, как многие тогда, и увиделось мне, что говорят мои герои крученой рифмой, поют свои слова стихами … так мне они услышались, поющими, в величии высокого полета души.
Учительница по литературе была женщиной цепкой и очень правильной. Строго по порядку она разобрала все сочинения. Кроме моего. В душе у меня сжалось предчувствие, и оно не обмануло.
Я была вызвана к доске и поставлена на стул в центре. Далее последовал спектакль, описать который я не возьмусь, я его со стороны не видела, я даже почти не слышала, занавесившись терпеливым молчанием, как она кричала.
Я, вздрагивала, чувствуя как проносятся вокруг меня потоки цитат, моих, конечно же несовершенных стихов, приправленных эпитетами и комментариями, перекантованных в неизменную констатацию- «выскочка» , за этим словом произносилась моя фамилия так часто и накатано, что падала как тяжелая бусина, как что-то нарицательное, не живое. Я смотрела сверху на класс; все старательно не встречались с моим взглядом, и как-то тоскливо рассматривали черноту зимы за окнами …
Сейчас, через толщину прожитого времени, я удивляюсь, как я тогда не сломалась? Так легко было переломить во мне, еще совсем ребенке, желание видеть, чувствовать по «своему» …
Я перестала писать стихи, совсем охладела к литературе, читала, конечно, но … то, что читали все тогда, чтобы быть в курсе. Но случился однажды перелом.
Свекровь моей подруги категорически настаивала убрать собаку из квартиры к рождению ребенка . Я была частым гостем, и Контию, огромного рыжего, как медведь, ньюфа, обожала. недолго думая, забрала ее к себе. Семья моя этому неожиданному всплеску благородства воспротивилась, и я, гордая своим решением, собрала вещички и поехала с Контией жить на дачу.
Была поздняя осень, как сейчас, холодно, слякотно. Я приезжала после работы, и все оставшееся время проводила укутавшись в одеяло, читала. Там, на даче, усилиями всей нашей большой семьи, была собрана библиотека, в основном периодика, и вся классика. Так вот, за пять долгих зимних месяцев, до самой весны, я перечитала все заново. Делать там было больше нечего, только читать.
Прожив заново все это классическое чтиво, перелив его через себя, я как возродилась.
Тогда же, в ту зиму, спустя почти 20 лет вдруг вылезли из меня как ростки давно посаженных зерен, строчки стихов … я снова начала писать.
Качающийся космос сосен, открытое сочное небо, воздух, пропитанный чистотой, общение с влюбленной в меня собакой, которая так искренне радовалась любому проявлению моего внимания, все это - вернули мне зародившееся давно «горячее чувство силы сплетения слов» .
Извините, за такую длинную прелюдию.
Величие внутри. Данное создателем каждому человеку от рождения.
Не уроните, не дайте ему упасть. Не дайте загнать его в формат чуждого.
Иногда, в срубленных точных фразах блоговских излияний, я вижу, чувствую, эту схему школьного формата, слог «сочинения» , топорный вкус правильного разбора, и за ним - свою «русичку» с копной доисторического шиньона, брызгающую слюной … Тогда вспоминается уже без боли, но с грустью отпущенного и прощенного, величие простого детского поступка - быть собой.
Я смотрю на нее, эту девочку, бывшую когда то мной, с удивлением и уважением - она не я, она смогла, выстояла … а я ломаюсь, встаю, падаю, падаю, опять ломаюсь, но уже не чужой волею, а своей.
Есть ли в этом величие? Нет, наверное. … я просто живу, я живая … еще …
мне кажется. что я похоронена заживо