Вот такая тема для размышлений, господа поэты:

Вечер добрый... я как всегда не со своим.. .

Я сижу у окна в никуда
И смотрю сквозь стекло в пустоту –
Мою жизнь окружает беда,
Я как в клетке живу и расту.

Надоели красивые рамки,
Надоел безнадёжный покой.. .
Как прекрасны воздушные замки,
Когда кто-то живёт в них другой!

Это не поэзия, а проза жизни...

окно в Тупик.

поэт погиб.

и день залип.

Городской праздник –
люди не выходят из подвалов на свет,
Стены без окон –
лучшее надгробие для тех, кто ослеп.
В яме для мусора вечный огонь –
здесь лежит Маленький Мук, -
Ржавые буквы слились в одну строчку:
«Теперь ты отмучился, друг» .

Сельские будни –
жена агронома ворует навоз.
Дети - ублюдки,
скажите, ну разве их ангел принес?
Пять миллиардов соседей не спят,
жить им мешают лишь соседи,
Три миллиарда уродов плодят,
но с начало это были – дети.

Праздник и будни –
сиамский близнец обнимает невесту;
Вечные люди –
от ангелов в небе становится тесно.

май – июнь 93 г.

За таким же сумрачным окном
Жил мой - друг фотограф лучезарный ...
Но без солнца жизнь сравнялась с дном ...
В прошлом - Радость ...Ныне - хлам бездарный ...

Взор, в тисках нелепых стен зажатый,
Тусклым стал ...А пламенел когда-то ...

Смотрел весь день в соседнее окно,
Лицо не появилось.. .
Конец настал...