
Под писк карельских комаров.
Кто вам сказал: «Они не пара? »
До хрипа спорить с тем готов.
Да, здесь, в краю берёз и сосен,
В краю озёр, краю болот,
Когда уже почти что осень,
Гитара о другом поёт


О знойных солнечных лучах.
Их единение прекрасно!
Об этом и пишу в стихах.
Быть может, с кем и так бывало:
Под шорох тёплых южных волн
Читал с восторгом Калевалу,
Любовью к этой жизни полн.
Будь Ты на Севере иль Юге,
С гитарой или бубенцом,
Всегда живёшь в чудесном круге,
Тебе подаренным Творцом.

Волнуют мне сердце всегда.
Тоской вдруг зайдётся бездонной,
То птицей взлетит в небеса.
Всем сердцем люблю я гитару,
Чарующих струн перебор.


Зовущих меня на простор.
Туда, где костёр у дороги,
Туда, где цыганка поёт.. .
Где конь белогривый смуглянку,
К любимому в степь унесёт...


Которая звучала непорочно,
От мастера сносила все удары
И плачем разрывала душу в клочья.
Она в руках беспомощно дрожала,
Звенели струны, бегали аккорды.
А гитарист искал в ночи причала,
Хотя казался с виду очень гордым.
Испанский стиль, испанская манера,
Надрыв, разрыв, и все, считай, в миноре.
Какие к черту могут быть барьеры,
Когда такая музыка у моря?


И он ушел, не выдержав накала.
С гитарой гитарист всегда в борьбе,
Хотя боев он выиграл немало.
Фламенко, Лорке, в общем, вся элита
Срывалась с покалеченного грифа.
Допили все, что было недопито,
Держа в сознаньи вымыслы и мифы.
Закончил гитарист игру в миноре,
Не слушая оваций, вышел гордо.
А что нам остается, кроме моря?
Обрывки недоигранных аккордов…
