Понимает ли бумага смысл тех фраз, которыми исписана?. . Различит ли она глубину тех Чувств, что ей доверили?)

Бумага стерпит всё.
Всю боль и всю тоску
Слагаю я в стихи, как сказочник преданья
Бумага терпит… и я вновь пишу
Про чувства, про любовь и про свои желанья.
Упавшая слеза…
И на бумаге след…
Чернила расплылись, и все же суть не в этом,
Хотя, быть может, через много лет
Сама себя я назову поэтом…
Вот снова белый лист
На нем моя судьба…
Она переплелась с надеждой и любовью
Вам только кажется, что я всегда права
На самом деле, я живу мечтою…
Бумаге доверять-
Романтиков удел…
Реальность для других, у нас свои идеи
Я знаю, что во всем всегда есть свой предел
И лишь стихи предела не имеют…

Бумага стерпит всё безропотно, учтиво,
И стих души моей воспримет молчаливо.
Я ей доверю страх, сомнения и слёзы,
Волнения любви и сладостные грёзы!

Бумага, ты одна смиренно, терпеливо,
Внимаешь слов игру и бег пера строптивый.
И чистоту листа ты трепетно на диво
Отдашь во власть чернил и рифм многоречивых.

И в зимний долгий час, когда метель взвывает,
На белизне твоей сирень благоухает.
Звенят ручьи, и строчки разламывают холод,
И аромат черёмух уймёт сердечный голод.

И превратится лист таинственно, волшебно
В мир чувственной Весны и радости мятежной.
Останусь хоть на миг и растворюсь безбрежно
На сотканной из грёз сорочке белоснежной.

Иная нежность есть в бумаге.. .
Но разве может просто лист... :
Вобрав в себя все слезы-влаги,
хранить в душе? Да, он душист.
Душист и нежен лист бумажный… .
Хранит слова листок отважный,
И коротает молча ночь.. .
Чем может мне тот лист помочь?.. .
Поможет тем, что есть в ночи
И рядом трепетная ручка.
Ищу я рифму - хоть кричи.
Есть ритм, а с рифмой заморочка.
Гляжу на лист - как катафот
Он под луною серебрится.
А что же стих? Опять нейдет.
Иль это все мне просто снится…

Вряд ли. Epistula non erubescit.

зачем ей это надо.. . :::пусть пишущий понимает, зачем её марает