Голод души, а может быть тела,Что так страшнее, что без удела?

А может, жизнь полна обмана?. .
А может, она просто миг, мираж,
А мы все ловим, ищем ее, ах как странно
Живешь и умираешь каждый час…
А может, жизнь как странник на дороге,
Идет своим она тут чередом,
И надо нам быстрее двигать ноги,
Чтобы успеть, иль не успеть кругом…
А может, жизнь есть круг, который
Идет сам по себе как колесо,
А может это вовсе колесница Бога,
А мы в ней на запятках - вот и все?. .
Но, думаю, я, что и впрямь, она несется
Иль движется по кругу – не понять…
Все в ней по-разному, но все же, все же, все же
Стремиться в бесконечность и опять…
Опять нам надо научиться
Вновь жизни колесницей управлять,
Чтоб грамотным нам стать возницей,
Чтоб в сердце была света благодать!

Длинная дорога избавляет от голода души.

Пистолетом палец у виска –
А в глазах – тоска…
Просто покрутить – и опустить,
Или все-ж курок спустить…
Повернув со скрипом барабан –
Всё пустое, всё – самообман…
Меч из ножен вынут невпопад –
Ножны сиротливые висят…
А клинок – блестит, как будто он –
Уж самим собою поражён.

Бабочка летает над цветком,
Лакомясь нектаром – не медком,
Нужен ей лишь этот сладкий миг –
Этот вид к другому не привык…

… Женщина застыла у окна,
Под луной – одна – и тишина…
За окном – куб каменных могил,
Город безобразный придавил.

Где – то здесь – дорога в никуда…
К ней ведут никчёмные года.
Сухо сыпется секунд песок,
Жизни без остатка впитывая сок.

Где – то здесь – дорога из надежд,
По краям – лишь рубища одежд,
Что они оставили, взлетая,
И теперь в рассветной дымке тают…

Я бы тоже так лететь хотел,
И, конечно, я бы к ним успел!
Но Ангелы следов не оставляют…

голод души страшнее конечно..., только не нужно в себе замыкаться, будет тогда чем душе напитаться.. .