В постапокалиптическом мире пытается выжить группка тряпичных кукол?

Твой голос покидает меня. Медленно и чисто. Я чувствую, как через мои пальцы проникает время, оно смешивается с кровью и отравляет мой мозг мыслями о тебе. Так трудно поднять с пола нож и перерезать этот чертов металлический канат, который связывает меня с тобой. Сейчас всё будет кончено. Я придумал новую игру, в которой нет места боли и переживаниям.
Я сижу на полу своей комнаты, мои глаза слезятся от сигаретного дыма, пепельница полна истлевших до основания окурков. Я намеренно не открываю окно, иначе ветер унесёт дым, и я не смогу в полной мере совершить ритуал. Передо мной на полу лежат семь сшитых на скорую руку кукол – до безумия одинаковых, однако каждая носит имя одного из близких мне когда-либо людей. Я тянусь за первой куклой, поднимаю её в воздух, отсекаю ножницами голову, и завтра мою первую любовь найдут в канаве с оторванной головой. Я беру вторую куклу и вонзаю в её сердце иголку, и завтра мою вторую любовь убьёт сердечный приступ. Я поднимаю с пола третью куклу, кладу тканевое тельце в пепельницу и поджигаю – и завтра моя третья любовь сгорит от неожиданного пожара в собственном доме. Я беру четвертую куклу, подвигаю к себе фарфоровую чашку с водой, и окунаю туда тряпичную голову – и завтра моя четвертая любовь утонет в собственной ванной. Ослабшими пальцами я тянусь к пятой кукле, швыряю её под потолок, а затем смотрю, как медленно, словно кленовый лист осенью, она падает на пол – и завтра моя пятая любовь выпадет из окна своей комнаты и разобьется об асфальт. Совершенно без сил я придвигаю к себе шестую куклу, вцепляюсь зубами в солоноватую ткань и начинаю медленно пережевывать – и завтра на мою шестую любовь накинется бешеный пес, и разорвёт в клочья. Пришло время последней, седьмой куклы – но её бессмысленно трогать, потому что это я. А я умру тогда, когда умрут все те, кого я когда либо любил.
Твой голос покидает меня, но моя душа покидает меня ещё быстрее. Я чувствую, как падаю в бездонный колодец, цепляясь руками за мокрые, заросшие плесенью стены. Я хотел быть тряпичной куклой в твоих руках, но этому не суждено было случиться. Теперь я всегда буду лететь в темноту, продолжая бесконечное падение, наполняя свою душу попеременно то печалью, то радостью. Ибо в этом моя жизнь…