Кому-то и многое - мало, кому-то и малого - много?

По этому поводу есть анекдот из жизни:
Однажды приходит один сосед к другому и просит денег взаймы. Говорит, что не хватает за сотовый заплатить. В следующий раз уже другой сосед просит взаймы, потому что хлеба не на что купить.

Счастлив не тот, у кого много, а кто доволен малым.)

Ну да.
Это кому-то.
Тут не то, чтобы о чьём-то печься, самому бы определиться, мне много-это сколько?
Или мало не покажется?

Первое мне понятно, а вот как это - малого много? Понимаю, как малого может быть достаточно, а вот как его может быть много? Это типы Диогена или Христа? Одному много и того, что он не имеет. Другой из ничего может сделать всё.

зависит от потребностей

Вот это уж точно философский вопрос. И не случайно в Писании сказано: " Великое приобретение - быть благочестивым и довольным". 1-е Тим. 6:6.

Хуже - когда это один и тот же человек!
и мало и много...

Потом, когда дорожка моих пробежек покроется топотом и потом, когда в поднятой пыли сверкнет жесткий луч, черный всадник бросит тень на лазоревый перламутр Тянь-Шаня, и пыль загорится в закатном луче. Время тихо ушло, капустные кочаны холодны, наступает зима, а сентябрь опоздал мне продать в розницу свои цветочные штандарты. Солирующая трель флейтиста, сквозняк, принесший острый запах тмина, живая арка из цветов, увившая собою вход в Аркадию – вот переменный смысл, мерцающий, как икс в могиле неба ночи. Ты кажешься, ты вдалеке, ты только колыханье струй воздуха, мираж, оранж, арпеджио воздушных струй, абсурдный бред Эола в арфе, уже не значащий, уже неразличимый. Какая разница, что хорошо, что плохо, когда договоришься с ветром. Преследовать как параноик цель, выслеживать охотником, и все ради того, чтоб пулей раздробить колено лани? Таскать, обняв, потея и пыхтя, свой памятник, и направляться туда, где нет аркадии, но где тритон партийный, голосование, ликующий соратник. На крыльях бабочки танцует парадиз, цветочных грядок мотороллер. Легчайший ветерок колышет марлю. Апрельский бубен бьет лучом, как в лужу плюхнувшийся мяч, разбрызгивая блики по сараям. Клекочет гнусно гайморит предчувствием землетрясения. Меж тем ликующее лето, лепет бликов, палладий плоскости воды, озёра лотосов и бурный блеск бурлеска – уже недалеко. За перелеском. Глотание густой слюны, одышка, и внезапное открытие, что можно сделать вдох и задержаться – ритм сердца позволяет, можно, можно. Глоточек праны из-под крана Бога. В раю, похоже, санитарный день. Трясут наперники, и ангельские перья летят, летят, рифмуясь с тишиной, земля притягивает чернотой обильный снегопад. Уставший от инсульта старец дотягивается до смерти, и кажется она улыбкой.

вопрос скорее риторический...

Всё относительно.