"Стихи пишутся сами". Как вы понимаете это утверждение?

Это касается не только стихов но и прозы. Любый талантливый писатель Вам объяснит что написание произведения это не непрерывная работа воображения, а скорее, процесс при котором автор просто переносит на бумагу то, что существует независимо от него, что-то что развивается самостоятельно. Это как взгляд в другой мир.

вдохновение нужно. когда оно есть, стихи пишутся на одном дыхании, типа сами. а если вдохновения нет, то при всем знании рифм и ритмов, ничего кроме "я поэт, зовусь Незнайка, от меня вам балалайка" не получится))

Я вот до 33 лет вообще писать стихов не умел (но читал множество книг и у меня был огромный словарный запас) а потом, почитал как то стихотворение А. Башлачёва "Посошок... (Вот оно)
---

Эх, налей посошок, да зашей мой мешок-
На строку- по стежку, а на слова - по два шва.
И пусть сырая метель мелко вьет канитель
И пеньковую пряжу плетет в кружева.

Отпевайте немых! А я уж сам отпою.
А ты меня не щади - срежь ударом копья.
Но гляди- на груди повело полынью.
Расцарапав края, бьется в ране ладья.

И запел алый ключ. Закипел, забурлил.
Завертело ладью на веселом ручье.
А я еще посолил. Рюмкой водки долил.
Размешал и поплыл в преисподнем белье.

Эх плесни на посошок, да затени ремешок -
Богу сыну и духу весло в колесо
И пусть сырая метель мягко стелет постель
И земля грязным пухом облепит лицо

Перевязан в венки мелкий лес вдоль реки.
Покрути языком- оторвут с головой.
У последней заставы блеснут огоньки,
И дорогу штыком преградит часовой.

Отпусти мне грехи! Я Не помню молитв.
Если хочешь - стихами грехи замолю,
Но объясни - я люблю оттого, что болит,
Или это болит, оттого, что люблю?

Ни узды, ни седла. Всех в расход. Все дотла.
Но кое-как запрягла. И вон - пошла на рысях!
Эх, не беда, что пока не нашлось мужика.
Одинокая баба всегда на сносях.

И наша правда проста, но ей не хватит креста
Из соломенной веры в "спаси-сохрани".
Ведь святых на Руси - только знай выноси!
В этом высшая мера. Скоси-схорони.

Так что ты, брат, давай! Ты пропускай, не дури!
Да постой-ка, сдается и ты мне знаком.. .
Часовой всех времен улыбнется: - Смотри! -
И подымет мне веки горячим штыком.

Так зашивай мой мешок, да наливай посошок!
На строку - по глотку, а на слова - и все два.
И пусть сырая метель все кроит белый шелк,
Мелко вьет канитель да плетет кружева.

---------------------------------------

И увидел "математику рифмы". - Потом забыл но в 33 года, случайно написал своей бывшей девушке вот такое смс

---

Одиннадцать цифр и воспоминание о светлом.
Словно красною нитью прошита изорванная душа.
Дикая проза жизни не рождённого поэтом.
А я без ума, ведь ты так хороша.

_______

И с тех пор пишется само - темы тоже сами рождаются....

Сначала в душе словно ионизированный воздух перед грозой накапливаются обрывки-тени образов, воспоминаний, чувств, мгновений. . в некий миг ( а его ещё нужно уловить) они сгущаются в нечто цельное и осмысленное и разряжаются словно сами собой ударяя в белый ствол бумаги..

А то что мозг всего лишь приемник-передатчик информации.