А вам нравится читать стихи, или слушать? Или в наше время это "Розовые Сопли"?

Не увлекаюсь, но как то читал прикольно. Вот этот нравится.

Вересковый мед

Шотландская баллада
(из Роберта Стивенсона)

Из вереска напиток
Забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.

В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

Пришел король шотландский,
Безжалостный к врагам,
Погнал он бедных пиктов
К скалистым берегам.

На вересковом поле,
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый - на живом.
_______

Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.

В своих могилках тесных,
В горах родной земли
Малютки-медовары
Приют себе нашли.

Король по склону едет
Над морем на коне,
А рядом реют чайки
С дорогой наравне.

Король глядит угрюмо:
"Опять в краю моем
Цветет медвяный вереск,
А меда мы не пьем! "

Но вот его вассалы
Приметили двоих
Последних медоваров,
Оставшихся в живых.

Вышли они из-под камня,
Щурясь на белый свет, -
Старый горбатый карлик
И мальчик пятнадцати лет.

К берегу моря крутому
Их привели на допрос,
Но ни один из пленных
Слова не произнес.

Сидел король шотландский,
Не шевелясь, в седле.
А маленькие люди
Стояли на земле.

Гневно король промолвил:
"Пытка обоих ждет,
Если не скажете, черти,
Как вы готовили мед! "

Сын и отец молчали,
Стоя у края скалы.
Вереск звенел над ними,
В море катились валы.

И вдруг голосок раздался:
"Слушай, шотландский король,
Поговорить с тобою
С глазу на глаз позволь!

Старость боится смерти.
Жизнь я изменой куплю,
Выдам заветную тайну! " -
Карлик сказал королю.

Голос его воробьиный
Резко и четко звучал:
"Тайну давно бы я выдал,
Если бы сын не мешал!

Мальчику жизни не жалко,
Гибель ему нипочем.. .
Мне продавать свою совесть
Совестно будет при нем.

Пускай его крепко свяжут
И бросят в пучину вод -
А я научу шотландцев
Готовить старинный мед!.. "

Сильный шотландский воин
Мальчика крепко связал
И бросил в открытое море
С прибрежных отвесных скал.

Волны над ним сомкнулись.
Замер последний крик.. .
И эхом ему ответил
С обрыва отец-старик:

"Правду сказал я, шотландцы,
От сына я ждал беды.
Не верил я в стойкость юных,
Не бреющих бороды.

А мне костер не страшен.
Пускай со мной умрет
Моя святая тайна -
Мой вересковый мед! "

С. Маршак. Лирика. Переводы.
Санкт-Петербург, Лениздат, 1996.

слушать

Это делает каждый аристократ

И еще иногда их кропать.. .

*********************************************

ВЕСНА!! !

Зима с любовью нежно Землю укрывает покрывалом.. .
Лаская прикосновением своим.. .
Как пухом снежным, нежным.. .
Чтоб тихо и спокойно ей спалось до той поры,
Когда проснуться нужно.. .
И вот она пришла красавица ВЕСНА.. .
Мир встрепенулся вдруг
И с плеч своих, то покрывало сбросив.. .
Подснежниками радует наш глаз.. .
Ручьи уж растекаются по всей земле, питая влагой.. .
Капель слышна везде и всюду.. .
И на деревьях почки набухают.. .
Вот-вот пробьются первые листочки.. .
Дыхание Весны Нежно и так мятежно.. .
Вся грудь наполнена волнением её...

Нравится слушать!)))

сочинять. хотя мне больше проза удается

Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои вполукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.

Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.

Я не знал, что любовь - зараза,
Я не знал, что любовь - чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.

Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другова,
Молодая, красивая дрянь.

Ах, постой. Я ее не ругаю.
Ах, постой. Я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.

Льется дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углу прижимал.

Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.

Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь - простыня да кровать.
Наша жизнь - поцелуй да в омут.

Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на хер.. .
Не умру я, мой друг, никогда..

На то оно и утро... на то оно и утро.. . ))

писать их нравится. и в последнее время я в ударе. )

Просто стихи не очень люблю, люблю стихи в песнях :)) Там они гораздо живее и сильнее звучат.

Люблю читать. И слушать, когда хорошо читают.

люблю поэмы, пьесы (комедии, трагедии) в стихах как у Шекспира например.
нравится русская поэзия 19го -20го веков

Я очень люблю читать хорошие стихи.. .

Котенок, ты спишь как дома
На голой земле двора.
Твоя судьба невесома -
Она ни зла, ни добра.

Рабы одного уклада,
Мы все под ее рукой.
Ты хочешь того, что надо,
И счастлив, что ты такой.

Ты истина прописная,
Но жизнь у тебя - твоя.
Я здесь, но где я - не знаю.
Я жив, но это не я.

а стихи бывают и хулиганскими (матерщинными ))

Эти розовые сопли, порядком утомили.
Почему сейчас все пишут о любви?
О том, как её сердце безжалостно разбито..."
Хочешь другого-ты только позови.

О чём же мне тогда писать?
О том как люди от горя все рыдают?
Ну скажи, кому будет в удовольствие читать,
Как маленькие дети умирают?!

В этом мире и без того слишком много лжи и фальши.
Передадим хотя бы настоящее в стихах.
Хотел жизнь-сказку?! Нужно было думать раньше.
Перед тем, как топить весь мир в боях.