Прокомментируйте это фото?

Сегодня я тебе не напишу,
Я сны твои сегодня не читаю.
Хотя скучаю.
Так и есть – грущу
С намеком на беззвучное "страдаю"...

....

Дописана последняя страница,
Я эту книгу с грустью закрываю.
У сказок не бывает шанса сбыться.
И осень в этот раз совсем другая.. (с)

Это письмо было настолько пропитано страстью, что письмо обуглилось, а автор строк сгорел заживо от пламенной любви...

Пушкит тоже мог писать.. .
тонким пёрышком в тетрадь.. .
(Ё!) )
(А обгорелые края.. . оттого... ,
что у него была свеча... )
("Свеча горела на столе... ,
Свеча горела... ")

(Пушкин, Марк Твен, Пол Маккартни, Эйнштейн.. .
были - левши.. . Хи-хи... ) )

Написал... смял... поджег ...передумал... потушил... раскрыл.. перечитал... в раздумье :Отсылать?. Это любовь)

Неестественность.

нищий неряха, неряха, потому и нищий.

Синтетическое перо и синтетические чернила не могут родить ничего кроме синтетических мыслей, но это неинтересно.

Поэт из сердца - выдернул стилет
И на бумаге вытер крови след !

Какой-то не совсем умный фотошоп. Если поджигать смятый комок бумаги, то он прогорит не только по краям.

Не успел ни сжечь, ни дописать....

Я, Вас люблю, любовь еще быть может в душе моей... Нет, не так...

Какой ровный почерк - жаль не по-русски.. .
А так - да, слишком стерильно и не живое.

Думал раньше, узнают, и станет легче.
Но на самом-то деле ничего не меняет слава.
Если одинок, то все также опущены плечи,
И капюшон свисает на слезливые главы.

Думал, узнают, полюбят и станет проще -
Вчитаются в строки и даже поймут.
Но как был от безлюбия голым и тощим,
Так останешься им. А другие пройдут. .

Прочитают, конечно, возможно, немного.
Может, даже окликнут поэтом крутым,
Но пройдут, не подумав, как душат немого
Немые слова из немой пустоты.

Думал раньше, стихи писать - необычно.
Уважают, думал, и любят таких.
А на самом-то деле для всех всё привычно,
И не важно другим напишешь ли стих.

Думал когда-то, поэты - другие люди:
Не такие, как все, по-другому живут.
Думал, чертят руками по небу дуги.
А на самом-то деле и эти лгут.

Нет, их, конечно, не мало обычных,
Носящих иконку псевдо-реальных поэтов,
Моветон развивающих рифмой привычных
И скучных уже запетых не раз куплетов. .

Но есть среди них и десятки сильных -
Душу тревожащий каждым своим словом,
Не помнящих фраз современных и мыльных,
Но на струнах души создавая ритмы новые.

Думал когда-то, слава что-то меняет. .
Меняет, конечно, но не от души.
А позже и вовсе она пленяет,
И в мыслях людей: "Ну давай же, пиши... "

Думал раньше, не буду писать особо -
Выразиться, думал, хороший способ есть.
Но вколол себе вирус поэта больного
И без ручки с блокнотом за стол не сесть.

Думал, поэт - навсегда очень сильное слово,
Ведь поэты - не те, кто рифмуют слова,
А те, кто в проседь и чрез годы по-новой
Умеют ласкать и карябать сердца.

Средь тысяч людей лишь десяток поэтов,
Пришедших на Землю из Высших Миров.
Пусть внешне просты они, неприметны,
Но души таких для бездоленных - кров.

Они, после смерти, в стихах почевают.
О них говорят еще много веков.
Творенья таких изучают, читают.
К поэтам таким безгранична любовь.

И раньше я думал - хочу быть таким же,
Оставить в сердцах и свои следы.
Чтоб строки стихов не горели в саже,
А вечность средь время по душам плыли.

Сейчас понимаю - таких ведь поэтов
Не люди избрали. . Избрал их Бог.
Из горьких и сладких извечных куплетов
Построена слава любимых чертог.

Сейчас понимаю, что, Богом любимы,
Терпели немалость и людских мук,
Чтоб вечность кричала: "Они еще живы! ",
А люди услышали трепетный стук.

Завидовать жизням таких нет смысла,
Лишь болью извечной, читая, болеть.
Они ведь писали живые мысли,
Чтоб раной стонать иль костром гореть.

Поэт - навсегда очень сильное слово.
Поэты роняют на листья себя,
Чернилом, как кровь, роняют веру,
Что жизнь и любовь до сих пор горят. .

Горят их стихи, как горели бы сами,
Лишь жизнь бы таилась по сей день ручьем,
Извечной душой, иссеченной слогами,
По нашим сердцам, бессконечным огнем.

Горят их стихи, как горит в сердце память.
И души горят их вселенским огнем,
Пока мы их помним, пока их читаем,
Пока за их славу и души пьем.

И думал я раньше, хочу быть таким же
Поэтом великим.. .
А дальше проза. . Ведь надо достойным быть звания высших, а мне вдохновение приходит дозой) )

Павел Бучинский (В эйфории поэзий немых)

Кляксы Роршаха
Трактую без страха
Вижу в горошине
Что-то хорошее.
Листик измятый
Слегка обгорелый
Письмо про любоФФ
Комментирую смело.

Опыт первой любви.

Какая ещё любовь? Не смешите. Обычный псих.

мы писали, мы писали, наши пальчики устали а теперь мы отдахнем и опять писать начнем !