Как думаете, знают ли мёртвые, что они умерли? Спасибо.

Иногда и живые-то не всегда знают, что они умерли.

Если и знают, то нам об этом не рассказывают)

Это самое интересное!) Раньше в сказках собрался умирать отец и зовет сыновей, а рождаясь мы не осознаём, что родились, а вот кому как умереть тут уж как повезёт, я лично считаю несправедливым когда человек гибнет внезапно так и не поняв, что умер!)

Они не мертвые. И видят свои похороны. И кстати когда их хвалят и хорошо говорят на похоронах а в действительности это неправда а просто вежливое лицемерие или когда есть грехи сердца о которых сам ушедший знает только и Бог то душа испытывает муки угрызения совести и страдает. Поэтому мирская поговорка о покойниках хорошо или никак это чушь собачья.

Уже ничего не знают.

Не всегда. Зависит от смерти и сознания человека.

нет не знают. поэтому молчат

Не знают. Поэтому смерти нет.

знают....

Нет. Они без сознания

Как говорил мой друг, оттуда ещё никто не пришёл и нам не рассказал. Сам умер в 2010 году и молчит тож ((

Здесь рай для мёртвых и ад для живых.

Естественно знают. Тело умерло, душа осталась.

А ты проси)))

знают когда встретитесь. не встречаются там только враги при жизни

Я заболел болезнью возрастной.
Не знаю, как такое получилось,
но все, что ни случается со мной,
мне кажется давно уже случилось.

Приелись и объятья и грызня,
Надеюсь, это временно. Надеюсь,
что я внезапно вылуплю глаза
на нечто, как на небоскреб индеец.

Я в опыте, как будто бы в броне,
и, пуля корча из себя пилюлю,
наткнется, как на медальон, на пулю,
давно уже сидящую во мне.

И радость, залетев на огонек,
в отчаянье сбивая с крыльев блестки,
о душу, как о лампу мотылек,
броней прозрачной замкнутую, бьется.

Попробуй сам себя восстанови!
Переболела плоть, перелюбила,
и жуть берет от холода в крови,
от ощущенья -- это было, было.

Вот я иду сквозь тот же самый век,
ступая по тому же силуэту,
и снег летит, шипя на сигарету,
на ту же сигарету, тот же снег.

Повторы -- за познание расплата.
И женщины как будто города,
в которых я уже бывал когда-то,
хотя не помню в точности когда.

Я еще жив! Я чувствовать хочу
все, как впервые, --в счастье и на казни,
но, повторяюсь, если ввысь лечу,
и повторяюсь -- мордой в кровь -- о камни.

Неужто же единственный ответ,
что в жизни, где лишь видимость просторов,
граница есть, когда познанья нет,
а только вариации повторов?

Неужто не взорвусь как аммонал,
а восприму, неслышно растворяясь,
что я уже однажды умирал
и умираю -- то есть повторяюсь?

Знают, но не все. Иногда им приходится сообщать об этом.

Нет, они уже не мыслят. Они уже не живой органзм.
А раз мозг не функционирует, то и мылсить они уже не могут.
Они становятся частью этого мира в прямом смысле этого слова.
Но в нашей памяти и в своём наследии будут продолжать жить.