ПОЧЕМУ люди заставляют себя забыть того, кто их помнит?

от слабости... и неумения быть благодарными.. за всё.

Хотят уменьшить боль душевную

Да, не помнит их никто-это им кажется только. Это нам кажется только. Это мне кажется только. Это они помнят о себе, воображая, что помнят о них. Человек-это же голая голо-порно-графия.

Не хотят быть обязанными.

так не бывает. Того, кто помнит, не забывают. Потому что это нужно и важно)

Значит не нужны такие воспоминания, и ни к чему хорошему они не приведут.

В. В. Путин заставил себя забыть всех своих одноклассников, а так же хороших и верных товарищей, живущих в соседнем дворе, потому что они называли его Вовкой и, возможно, вместе тырили мелочь по карманам в школьной раздевалке. Люди меняются. Иногда они достигают высокой степени самореализации. А иногда не достигают. И тогда достигнувшие стараются забыть... впрочем, даже не стараются - а забывают тех, кто стартовал с ними вместе, но сошел с дистанции. Скажи мне, кто твой друг, и я определю твой статус. Впрочем, если скажешь, кто твой враг, мы назовем твой рейтинг так же.

Три года назад 1 мая я встретил Гену Поликахина - но вместо дружеской улыбки он облил меня чопорным презрением. Оказывается. он уезжал на ПМЖ в Канаду. А все жители чистой Канады неизмеримо выше и лучше всех жителей грязной России. Россия забыла Гену Поликахина. Впрочем, и Гена не вспомнит о ней ни минуты. Насколько мне известны наши невозвращенцы, они в массе своей ржут над так называемой ностальгией, и с удовольствием называют бывшую родину уродиной. Если люди могут гордиться новым пространством и презирать старое, как же они будут гордиться новым возрастом и презирать прежний со всеми его друзьями и подругами!

Чего хочется, взобравшись наверх? Плюнуть вниз. Люди устроены слишком просто. Необходима сложность Льва Толстого, чтобы общаться с крестьянами или отвечать письмами на 20 страниц какой-нибудь студентке. Я даже полагаю, что все корреспонденты ЛНТ совершенно не понимали ЛНТ, и ходили ужасно гордые его вниманием - теперь они могли говорить своим детям, внукам и правнукам, что общались с самим ЛНТ!

Гордость в конечном счете - это одна из форм агрессии. И вытеснение старых знакомых из памяти (прошлого) и планов (будущего) - это тоже форма агрессии. Может, самая безобидная, но, в сущности, чем она отличается от убийства? Только тем, что убитый тобой остается живым для других, каких-то там других мертвецов, до которых тебе нет никакого дела.

Если посчитать всех забытых мной - накопится целое кладбище. Если посчитать количество забывших меня - я зарыт на еще большем количестве кладбищ, нежели могил на моем. Мы выбрасываем людей, как фантики, пакетики, стаканчики, или, если сказать агрессивнее - как использованные презервативы. Наверное, каждый вечер И. Ургант выбрасывает "это" обильными мусорными баками.

Один друг говорил, что с каждым человеком погибает Вселенная. Но мне кажется, что свою Вселенную он считал намного интереснее моей, да и вообще все остальные человеческие романы он считал скучными, как квитанции на квартплату.

Сколько секунд, попадись вы на глаза, будет помнить о вас Анфиса Чехова? А Вера Брежнева? Полина Гагарина? Татьяна Толстая? Лена Ленина? Или какая-нибудь иная ВЕЛИКАЯ дура типа Кс. Собч? А вы будете помнить их, и будете хранить их автограф. Пугачева, тоже обладательница исторической фамилии, расписывалась в паспортах своих поклонников. И она забыла всех - сотни миллионов забытых и убитых ее гордой памятью лежат на миллионах гектаров ее кладбищ. Причем, некоторых людей она забыла по нескольку раз.

Я боюсь великих людей. Даже на доли секунды я не смогу обременить память Газманова, Табакова, Щараповой, Пориченкова, Мединского, Голиковой, Рогозина, Хотиненко, Гафта или гордого Медведева. Они не забывают только друг друга. Их гордые корабли плывут в великие дали, но если приглядеться, то плывут не по воде - а по хрустящим как вафли под их форштевнями лодкам и лодочкам. Они продвигаются все дальше, забывая всё больше. Они гудят басовой нотой "ДО", оставляя за собой скрип и писк разломанных в щепки шлюпок. Они плывут в историю, оставляя позади Стикс - океан забвения. Пожелаем им семь футов под килем и попутного ветра - а на что мы еще годимся-то?