Как думаете у меня есть хоть мизерный талант к писательству? На ходу написал мимолетный сюжет к вопросу.

Дорога была мокрая. Осень. Сырость. Дождь усыпал прибитыми листьями вьющеюся змеей дорогу. Вековые дубы временами мрачно склоняли свои озябшие голые ветви к краю дороги, словно поддакивая моему минорному настроению. Черт. Ненавижу маньяков серийных. Мамочка вниманием обделила, очередной психопат. Дорога вильнула влево и я сразу заприметил толпу зевак вдоль ограждения. Грязь. Чертова грязь. Скривив мимолетно рожу я опустил свои начищенные туфли в обочину из грязи сам за собой заметив одновременно и цинизм и усталость. Убили девочку, а у меня все о ботинках. Но эгоистичная мысль что где-то сейчас на другом конце света кого-то насилуют только копила во мне усталость и раздражение. И мелкий дождь словно дразнил меня, смеялся надо мной, вынуждая щурить порой глаза. Я перешел через ограждение. Совсем еще девочка. На какой-то момент мне показалось что она выглядит как манекен. Ноги неестественно согнуты, кожа бледная. Она казалась куклой. Где-то вдали галдела округа, их голоса обсуждений сливались в один поток, кто виноват и что делать. А вот и шериф. Толстый жирный хряк. Отсюда в сумраке он выглядел еще более комично. Неуклюже пробираясь по грязи он шел ко мне. В его глазах была одновременно и тревога и недовольство. Чертову задницу оторвали от бутылки. Тихий городок. То что надо для серийных убийств. Сделал дело и в следующий штат. Когда он подошел от него разило бренди. Да вот она наша опора и защита, думал я, хотя и сам чувствовал себя маленькой мошкой в мире больших безумных акул. Временами я себя ловил на мысли что эти маньяки из своего акта убийства делают искусство а мы просто чертов рутина. И даже в академии эти лекции мыслить как преступник работают только в академии. Но никто не говорит что зароешься в бумажках и томах отсчетов.