я немного поцапалась со своим мужчиной и теперь он молчит уже неделю. ни я не звоню ни он. Позвонить самой или нестоит?

Судя по тому, что он не делает первый шаг, мужчина твой очень самолюбив (даже, если есть чувство вины, всеровно будет ждать движений с твоей стороны ), либо на все 100% в тебе уверен. Я чаще на примирение шла сама. Всегда старалась перевести все в шутку, начиная разговор с вопроса: " А мы что с тобой поссорились? " И в зависимости от реакции, дальше соображала, как строить диалог. Сразу извиняться не торопись. НО "Татьяна" правильно сказала, не занимайся мазохизмом (если, конечно, тебе это не доставляет суперудовольствия ! ) Только мой тебе совет, когда помиритесь, все стихнет, постарайтесь вслух проговорить ситуацию, не замалчивайте и обиды не копите. Помои эти в душе никому не нужны. И вот потом уже можно попросить прощения, т. к действительно, одного виноватого в конфликте не бывает.

кто спровоцировал ссору?... тот и пусть звонит

капец, если хочешь, звони! в лоб не получишь точно! честно, это как то по мазахистки к себе! тебе ведь плохо, но блин, терпеть буду! главное всегда помнить, что в ссоре всегда виноваты двое!

Конечно позвоните=)

нет, думаю что не стоит! если вы ему дороги сам наберёт!!!!

С вечера поссорились супруги,
Говорили много резких слов.
Сгоряча не поняли друг друга,
Напрочь позабыли про любовь.
Утром мужу на работу рано,
А на сердце – горечи печать.
За ночь глупость ссоры осознал он,
Подошел жену поцеловать.
Не спала, но все же притворилась,
Отвернула в сторону лицо.
В глубине обида затаилась,
Как удав, свернувшийся кольцом.
Дверь закрыл – ни слова на прощанье,
Со двора на окна посмотрел…
Если б они знали, если б знали,
Что ушел из дома насовсем.
А жена привычными делами,
Как всегда, своими занялась:
Детское бельишко постирала,
Борщ сварила, в доме прибралась.
Чистый пол, помытая посуда,
И с работы скоро муж придет.
- Я с ним разговаривать не буду,
Пусть прощенья просит, пусть поймет.
Гордость в сердце вздыбилась высоко:
- Первою к нему не подойду!
По ролям разыгрывалась ссора
В воспаленном дьяволом мозгу.
Шесть пробило, семь и пол - восьмого…
Неподвижна дверь, молчит порог.
И в тревоге что – то сердце ноет,
Где же задержаться так он мог?
Вдруг какой – то крик и суматоха,
Чей – то голос, плачущий навзрыд,
И соседский мальчуган Алеха
Крикнул запыхавшись: « В шахте взрыв! »
Взрыв. Совсем коротенькое слово,
Сердце будто в клочья порвало.
Нет, она к такому не готова!
Может, жив он, может, повезло.
И в слезах по улице бежала,
Вспоминая с болью прошлый день,
Как в обиде злилась и кричала,
Застилала разум злобы тень.
Заведенной куклой повторяла:
- Мой родной, о только бы не ты.
Я б к твоим ногам сейчас упала,
Прошептав короткое « прости» .
Им бы знать вчера, что будет завтра,
По-другому все могло бы быть.
Смерть, как вор, приходит, так внезапно,
Не оставив шанса долюбить.
Прогремит неумолимо грозно
Приговор. Его не изменить.
Исправлять ошибки слишком поздно,
С этой болью ей придется жить.
Люди, будьте к ближним своим мягче,
Относитесь с нежностью, добром
И не обижайте, а иначе
Можно горько каяться потом.