хотелось бы услышать ваши мнения об этом? (см. внутри) согласны вы с этим?

Сегодня она звонила мне. И снова плакала в трубку. Обычная история. Я таких выслушала сто, а может, двести. Всегда одно и то же. Она слишком сильно любит, а он сначала радуется этой нежности, которая льет на него, словно теплый щедрый дождь вперемешку с солнечными лучами. А потом становится все спокойнее. Все отчуждннее. Все чаще он отстраняет ее жестом, взглядом, словом. "Ты мешаешь... мне некогда сейчас..." Она пугается и еще сильнее, нежнее, обреченнее привязывается к нему. "Собакой твоей , сигаретой, книгой, чем угодно - только с тобой, в твоих руках..." Но руки разжимаются, и она падает в пыль, на песок, на землю... Она хочет - ближе, ближе, а он отходит дальше, дальше. Такой танец. Похожий на танго. Если бы она могла, как это бывает там, на площадке, освещенной софитами, оттолкнуть его, отвернуться, сделать резкий шаг в сторону... Тогда он пошел бы за ней следом, схватил бы за руку и притянул к себе. А она снова оторвалась бы и показала гибкую узкую спину. Нет, та, что звонила мне сегодня, не умеет танцевать танго. Танец роковых женщин. Танец полутьмы. Танец страсти. Два шага назад, шаг вперед. И в сторону. Она не умеет так. Она боится повернуться к нему спиной, потому что тогда не увидит самое любомое в мире лицо... Да ну его, это танго. Ведь если перевести на язык человеческих отношений всю эту красоту, и вихрь, и блеск останется только простейшая механика. Шаг назад, шаг в сторону. Есть женщины, что рождаються с этимумением: отвернуться вовремя, улыбнуться двусмысленно, промолчать неопределенно. И очарованный тайной мужчина все разгадывает ее, все стремится ей вослед. А другие не обладают этим даром и пытаются перелит всю себя в любимого. Щедро, безоглядно. И отдаваемое переливает через край и выливается в пиль, на песок, на асфальт... Та, что звонила мне сегодня, прочла много книг и видела много людей. Она знает законы нехитрой механики: отодвинуться, когда близость предельна, чуточку унизить, когда взлет высок, окатить холодком, когда желание горячо. Но ей скучно следовать этим правилам. "Зачем тогда любить, если нужно притворяться? Зачем делать больно, если самой от этого становиться больно?" - спрашивает она у меня. Если бы я знала....Наверное, можно сказать ей: не относись к этому так серьозно, поиграй немного. Потанцуй. Но для того что-бы танцевать танго, нужно любить танец, а не партнера. Самые невыносимые возлюбленные - те, что любят по-настоящему. И в ткани романа, в строчках стихов, на полотне экрана они прекрасны. Но на тесном пространстве жизни их близкое дыхание и неразмыкаемость обьятий доводят до клаустофобии. Мне хочется крикнуть ей, хлеснуть словами: "Да отпусти же его! Дай ему глотнуть воздуха!" Но она не услышит. "Быть твоим воздухом, твоим сном, твоим солнцем..." Может, недаром боятся мужчины этой сильной неистиной любви? Желающая отдать всю себя желает забрать всего его. Стремящиеся к идеалу в любви или политике становятся тиранами. Не лучше ли танцевать старое доброе танго? Но она снова звонит мне. "Ты знаешь, мы шли с ним по городу. А он совсем не смотрел на меня. И говорил все о каких-то делах. И ничего - о нашей любви... Мне было так горько... Почему? Ну почему он ничкго не чувствует?" Я слушаю ее и вижу перед собой маленькую сцену. И там, в круге света, она танцует. Движение ее свободны и произвольны. Ей не надо заботиться о рисунке танца. Куда сердце поведет. Куда нога ступит. Танцующая в одиночестве. Танцующая танго!