Господи,ПРОСТИ нас ЗА МОЛЧАНЬЕ.Родина,ПРОСТИ за СМУТНЫЙ ЧАС.ПРОСТИТ ли ?

Какое жестокое, страшное время,
Какие опасные, злые дела,
Какое умом извращённое племя
Больная эпоха на свет родила!

До смертного часа уверен я буду,
Что правда пробьётся сквозь грязи слои,
Но знать бы, откуда берутся Иуды,
Что сыплют отраву в колодцы свои!

Под солнцем весенним проносится ветер,
Сметая отбросы и прочь унося.
Мне эта земля всех дороже на свете,
И здесь я умру, об иной не прося.

За жизнь за свою я вполне убедился,
Что голос России у русских в крови,
И Родину-мать, на которой родился,
Вовек не бросай, с нею вместе живи.

Бежать бесполезно, хоть дальше, хоть ближе:
Мы в землю по самое сердце вросли.
В Берлине, в Нью-Йорке, в Кабуле, в Париже
Мы будем лишь комьями этой земли.

Ничто не спасёт, не утешит в разлуке -
Ни водка, ни деньги, ни слава, ни смерть.
В стерильном Париже завоешь от скуки,
В Нью-Йорке взревёшь, как таёжный медведь.

С собою самим изнеможешь бороться,
Тоску заливая слезами сквозь смех.
И вспомнишь Иуд, отравивших колодцы,
И вспомнишь Пилата, отмывшего грех.
Я не спал три ночи кряду,
Мне мерещится в углу
Нажравшаяся яду
Мать-Россия на снегу.

У неё в глазах усталость,
Всё лицо во рвах морщин,
Но виной тому не старость,
Множество других причин.

Хриплым голосом, ссутулясь,
Она шепчет мне о том,
Что скорее бы проснулись
Те, кто спит медвежьим сном.

И что всю её одежду
Сгрызли мыши из Кремля,
И что больно, когда режут
Краем рваного рубля.

Говорит, что слышит звуки
Не родившихся идей,
Жаль, что помирать от скуки
Нынче модно у людей.

А на днях отбил ей печень
Красный день календаря,
Говорит, что время лечит,
Но до следущего дня.

Говорит, в гробу видала
Мужиков, что были с ней,
Да и бабы, хоть и мало,
Тоже были не умней.

И всё тише мне старуха
Шепчет про свою судьбу:
«Эта крепость скоро рухнет,
Третий Рим идёт ко дну» .

Наконец, глаза закрылись
Окроплённые слезой,
Ими ты не раз умылась,
Спи, Россия. Бог с тобой...

Среди червей, среди чертей –
Времён последних трепетанье…
Вино, табак, игра теней,
Надежд нелепых угасанье.

Бог на то и Бог, простит нас, нерадивых.

хотите прощения-прощайте и Вы будите прощены

Родина она как мама поймет и простит. . живых.