Вам нравится современная поэзия? Внутри стихи современной поэтессы. Что вы думаете?

"Современное искусство" (и поэзия в частности) - это такое творчество, о котором никто не вспомнит уже через несколько лет.
Так было, так есть и так будет всегда!
И приведенное Вами произведение - наглядный тому пример. Хотя бы: "будь мне истинным" - это на каком, простите, языке?..

Не время теперь, товарищь пока. Вот вырвем кадык бандеровскому зверью - тогда уж...

неплохо. автор-явно хлебнула горюшка

Она теперь все стихи будет писать в этом стиле?

Почитай Эдуарда Асадова. Участник ВОВ. Потерял зрение. Стихи заслуживают внимания.

Эмансипацией в этих словах и не пахнет.

Не люблю.

В наше время много талантливых поэтов, артистов, которые почти не доходят до народа. Профи, работают за гроши или вообще без средств, много делают. Кормушка не резиновая, а основная Культура к ней не причастна, раньше в этом плане лучше было, а сейчас только одна молитва остается. А летопись продолжается, они есть, мелькают в изданиях, сети, иных местах, каналах, но в основное пространство их мало пока пускают. Ничего, по цепочке всех найдем. Все в Вечности все равно останутся. Всем места хватит на любой вкус. А это один из моих любимых современных поэтов, можно посмотреть в сети, и про семью. Немного. Тяжело ей в наше время. Стихи разные, как она сама. Поэт, выпускница легендарного Литинститута, актриса, режиссер, сценарист - ВГИК, Наталья Шахназарова

***

Там воздух пахнет медуницей,
А ветер полевой травой,
И лунными ночами снится
Пшеницы злак над головой.
А утром подойдет корова,
Лизнёт шершавым языком,
И пёс соседский, страж дворовый,
Поделится своим куском.
К ногам положит и помчится
Туда, где слышен волчий вой.
Там воздух пахнет медуницей,
А ветер полевой травой.
И ходит годы сон кругами,
Мой сон о поле под луной,
Корова с острыми рогами
И пёс, что следует за мной.
И волосы, что в цвет пшеницы,
И солнца злак над головой,
И воздух пахнет медуницей,
А ветер полевой травой.

***

Спадает ночь, как старый плед тяжёлый,
Как дедов сказ, спускаясь в закрома,
В который раз я верю в слог псалма,
Не опуская глаз, земному долу
Я предпочту
Небесные дома.
Не россыпь звёзд, а комнаты бесполых
Святых существ, глядящих из окон,
Спадает смерть,
Как с плеч кафтан тяжёлый,
Чтоб стать под стать бессмертию икон.

Душа

По веточкам поелозя,
Влез в форточку ветерок,
И смотрит душа берёзы
Вне логики, поперёк
Всех версий и всех теорий -
Мол, - есть я, а там, как знай....
Как смотрит святой Егорий,
Познавший и ад, и рай.
Скрипят подо мной полозья,
На санках лежать люблю,
Как будто земные грозы
Не ведомы кораблю... -
Летит он за дедом в чащу,
А я стерегу дрова,
И в душу глядит смотрящий -
Лесной командир - сова.
Как жалко - горят собратья,
И плачет берёза в ночь -
Как будто бы в чёрном платье,
Не в силах им всем помочь.
И плачу в избе из сосен,
А дед говорит - закон:
В одну из последних весён -
Воскреснет доской икон.
Кто - домом восстанет крепким,
Кто станет золой - росткам,
И глина в гончарном слепке
Доверится вновь рукам.
И смотрит душа берёзы
Спокойно в глухую ночь,
И мысли мои уносит
Играющий ветер прочь.

ЛАПТИ

Коль случится и мне помирать, бать,
Да жалеть хоть о чем-то, молить вдруг, -
Научиться хотелось бы лыко драть,
Да плести лапотки, да сбывать с рук.
Разнесет их народ, разомнет грунт,
Да решит, что пора, что хорош спать,
И со днища пойдет до вершин бунт -
И моими лаптями начнёт топтать.
И развеет греховный земной сон,
С угольками кострищ затушив ад,
В тех лаптях будет сеять полки семен,
Чтобы выросли после полки солдат.
И стояли годами в строю дней,
Охраняли границу моих слов,
Чтобы злая блудница чужих снов
Не ходила за мною, а я за ней.
Знаю имя её - суета, ложь,
А надень мои лапти - и нет лжи,
Доставай-ка, пожалуйста, свой нож,
И искусство мне древнее покажи.
И с тех пор всё плету я лаптей ряд,
И с тех пор я не знаю ночей тишь,
Надо мною тенями давно стоят
Те, кто часто приходит, пока спишь.
И заказы идут, чередой лет,
Вся страна в тех лаптях, в холода, в зной,
И о чём же ещё мне тогда жалеть,
Чтобы снова продлить срок земной мой.

***

Вослед дождям,
Что медленно пройдут,
Вослед вождям,
Покинувшим редут,
Вослед богам,
Меняющим маршрут,
Вослед слогам,
Что Слово создают.
Вослед тебе
По нашей по тропе,
Вослед борьбе,
Что и не нам воспеть,
Вослед послед-
ним
Дням моей Земли,
Вослед за лет-
ним
Временем брели
Туда, где свет,
Рождённый из глубин -
И есть ответ
Поэту от Судьбы