Почему тот, кто пишет гениальные стихи и прозу-пронзительные, душевные... в реальной жизни оказывается мудаком?

называется сублимация творческого потенциала снаруживовнутрь. то есть по ихнему то что происходит снаружи их не волнует так как это волнует их внутри. интраверты одним словом. люди в себе. зато они стараются вникнуть в суть вещей (которые для других уже понятны))).

И с многими вы лично знакомы?

Хотя бы один пример в студию, пожалуйста.

Это не всегда так!!!!

Зинка

Памяти однополчанки —

Героя Советского Союза
Зины Самсоновой

I

Мы легли у разбитой ели,
Ждём, когда же начнёт светлеть.
Под шинелью вдвоём теплее
На продрогшей, гнилой земле.

— Знаешь, Юлька, я — против грусти,
Но сегодня она — не в счёт.
Дома, в яблочном захолустьи,
Мама, мамка моя живёт.

У тебя есть друзья, любимый,
У меня — лишь она одна.
Па́хнет в хате квашнёй и дымом,
За порогом бурлит весна.

Старой кажется:
каждый кустик
Безпокойную дочку ждёт…
Знаешь, Юлька, я — против грусти,
Но сегодня она — не в счёт.

Отогрелись мы еле-еле.
Вдруг — нежданный приказ:
«Вперед!»
Снова рядом в сырой шинели
Светлокосый солдат идёт.

II

С каждым днём становилось горше.
Шли без митингов и знамён.
В окруженье попал под Оршей
Наш потрёпанный батальон.

Зинка нас повела в атаку,
Мы пробились по чёрной ржи,
По воронкам и буеракам,
Через смертные рубежи.

Мы не ждали посмертной славы,
Мы хотели со славой жить.
…Почему же в бинтах кровавых
Светлокосый солдат лежит?

Её тело своей шинелью
Укрывала я, зубы сжав.
Белорусские ветры пели
О рязанских глухих садах.

III

…Знаешь, Зинка, я — против грусти,
Но сегодня она — не в счёт.
Где-то в яблочном захолустьи
Мама, мамка твоя живёт.

У меня есть друзья, любимый.
У неё ты была одна.
Па́хнет в хате квашнёй и дымом,
За порогом стоит весна.

И старушка в цветастом платье
У иконы свечу зажгла.
…Я не знаю, как написать ей,
Чтоб тебя она не ждала.

<19??>

Невозможно тебя позабыть.
Выше сил мне тебя не желать.
Суждено лишь страдать и любить,
Безнадёжно любить и страдать.

В ожидании, в пьяном бреду,
Одурманенный водкой и болью,
Я по жизни уныло бреду.
В никуда, от застолья к застолью.

Ни мелькание дружеских лиц,
Ни рассвета начало вдали,
Не спасут. Мне бы броситься ниц,
Пред тобой растянуться в пыли

И молиться, молить о любви.
О прощении прежних грехов.
Сердцу больно, разбито, в крови.
Избавления жду от оков.

Приюти мою душу, согрей,
Поцелуями боль унеси.
Всё напрасно, лишь пей да налей.
А надеяться - Бог упаси.

потому что их мозг забит только этой хренью

такова судьба гениев-задротов

- А ни кто и не говорил, что с настоящими творческими людьми будет легко контактировать. Народ этот увлечённый, скрытный, эмоциональный и не любящий суету. Остаётся только одно – понять и не осуждать.