Кто из вас хотел бы обучаться искусству Жить Вечно, у Меня, как у Христа Иакова?

история, случившайся примерно в 2003 году.

Тренировки тогда проходили обычно в спортзалах каких-нибудь школ, центров детского-юношеского творчества, институтах и прочих непопулярных местах, и как назло - не было возможности хранить там инвентарь, ну и страшно было - вдруг украдут, или что-то ещё сделают, так что весь нехитрый стафф таскали каждый раз на себе. "Слонизм" (то есть, шастанье по городу в "дурацком", с клинком наперевес или в костюмах) был не в почёте, так что оружие убиралось в чехлы, доспехи - в рюкзаки, и так 2-3 раза в неделю. С весёлыми вопросами на тему "а что у тебя в чехле" и не менее весёлыми ответами тоже связано много историй - у вашего покорного слуги интересовались за лук, который выглядывал из гитарного чехла вопросом вида "А это домбра\укулеле\варган", на что я отвечал что-то вроде "Да, монгольская версия", так как лук был похожего образца. Но речь не про это.

Итак, зал в институте, два часа тренировок, поздняя осень. Один из парней решает, что тащить кольчугу в сумке - это очень унылая идея, так как пятнадцать кило в сумке и те же пятнадцать, но на плечах - две большие разницы, и до дома ему тащить сумку лень. В общем, накидывает поверх куртку, прощается, и уезжает по своим делам. Темно, район города не самый спокойный, он на всякий случай развязывает чехол, да и идёт себе дворами к дому. Навстречу ему попадаются два очень странных типа, которые, подойдя к нему, без особых разговоров попытались имеющимся в руках у одного ножем - а наш герой заметил это слишком поздно - пырнуть его в живот. Болониевая (ну или из чего у него она была) куртка протыкается, нож скользит по кольчуге и... Всё. Никакого эффекта. Парни зависают, ЛГ выхватывает популярный тогда дюралюминиевый меч, замахивается - и негодяи, под действием веществ, видимо, поймав необходимое состояние и проассоциировав происходящее с доступными их мозгу данными, падают на колени и слёзно просят "Не убивай нас, Дункан Маклауд! Прости нас!" и смиренно ждут своей участи. Наш герой, не решившись говорить - а может, от осознания того факта, что его лень спасла ему жизнь, молча удалятся, растворившись во мраке дворов.

Эт вечно работать..?

Души бессмертны. ;-))

И сколько Вам лет?