В омуте грез:Такая, белая как снег,Такая, чистая как совесть,Ее глаза как алый свет,Нет восхищения в народе,Заметит лишь один ее,Кто восхищается, не просит,Судьбы другой и, для нее,Небесный храм у ног возводит,Прискорбно в этом только то,Что это лишь судьба фантазий,Но если это, мой чертеж,То возведет его твой праздник.Болит одно, увы, внутри –«Каким ты был, каким я стану?»,Когда внутри один застыл,Прекрасный образ твой, усталый.