Chercher le femme
Владимир Жердев
Не Пушкин, но...

Ну что случилось, что произошло?
Вся жизнь моя вверх дном перевернулась,
И стало так все ясно и тепло,
Как будто лето в зиму вновь вернулось!

Все изменилось и, скажу я вам,
(Меня поддержат и поймут мужчины,)
Французы говорят:"Шерше ля фам!"
Ищите женщину, она всему причина!

Она коснулась струн моей души,
Меня пронзая взглядом сквозь ресницы,
И сердце встрепенулось, словно птица,
И зазвучала музыка в тиши.

И в этом вихре трепетной любви
Меня переполняет вдохновенье,
Вновь запылал огонь в моей крови,
Я тоже помню чудное мгновенье!

Он пел не напрасно, метался и жил!
Вся жизнь, словно буря, без тиши и глади.
То песни, то драмы, то пьяный угар,
Шальная актриса красавица Влади.
Но был он в искусстве не факел - пожар!
Средь бардов почётных он был не отмечен,
Он в песнях не лил за похлёбку елей,
На синем экране не баловал встречей.
И вверх не пошёл от таганских дверей.
А песню допеть- это тоже не просто.
И песен своих не успел он допеть...
Разбита гитара о камни погоста,
Но струн серебро будет долго звенеть!

Неужели вы можете в этом отказать простым смертным? В моей/ у Чайковского она звучала в голове/ душе постоянно звучит мелодия. Между прочим, все мы в какой то степени и поэты,и музыканты, как это ни странно.Да, у поэта и музыканта эти чувства /струны/ оголены до невозможности. И поэтому они так пронзительны... И дар Божий, и Крест...

Поэты не рождаются случайно,
Они летят на Землю с высоты,
Их жизнь окpyжена великой тайной,
Хотя они откpыты и пpосты.
Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и веpны мечте,
И в хаосе пpоблем их дyши вечно светят тем
Миpам, что заблyдились в темноте.

...только со спектакля одного актера...вкусна кашка да мала чашка...орган флейта скрипка рояль синтезатор балет....одуреть...не знал что кроме него можно так его песни петь его стихи читать...одуреть и не жить

Он пел не напрасно! Метался, любил... Страдал и творил... или просто был счастлив! И в радости пела поэта душа. Он жил для людей! И горел не напрасно! Для тех, кто по жизни идёт не спеша.

очень страстно...но я знаю одно, поэтов, писателей, певцов и других творческих гениев признают потом... спустя много...лет...Так-что напрасно или не напрасно - время рассудит...

попробую переиначить....в душе у поэта все жилы как струны ...под грубой эпох пятернёй...иль пальчиком юным в метаньях наивных что пел под окном соловьём...

Иль правильней, может, Сжимая наган, За вором следить, Уходящим в туман... Да ветер почуять, Скользящий по жилам, Вослед парусам, Что летят по светилам..

Натянуты струны в душе у поэтов. Им жить бы да жить, и дарить людям благо. Но песня у многих из них не допета - оборваны струны в Гулаге....

В душе маньяканатянуты струны, и нож коснулся юнной пятерни....и отсечённы пальчик стукнул о земь глухо...И БОЛЬШЕ НЕ ПОСТИТ ОНА Х-У-Й-НИ.

Струны в душе натянула эпоха, Пегас по тем струнам прошелся крылом, Муза Фортуне шепнула: "не плохо", мысль забрала и умчалась верхом.

В душе у поэта живут тараканы, точнее в мозгах, а в душе суета. Напился, проспался, кровавые раны, и рядом глядишь - вроде тоже -не та.

Душа моя тиха. В натянутых струнах Звучит один порыв, здоровый и прекрасный, И льется голос мой задумчиво и страстно. ..

душа запела у поэта от пятерни такой - лещща и жилы стали как струна.и он запел запел запел.у целой эпохи стоит не удел

Душа людей, упруга как рессора, ей хочется любви и высоты. Я свои стишки пишу из сора – поэзия, растёт из чистоты.

У поэта струны натянуты всегда. И мечется он не напрасно. Прийдет его верная пора. И читать его будут прекрасно.

Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут в кровь свои босые души. ( В. С. Высоцкий)

ну и что? чем такой человек отличается от простых? какой то талант есть у каждого.

Вся жизнь, словно буря, без тиши и глади. То песни, то драмы, то пьяный угар...