А где-то дремлют не сошедшие лавины,
Диск луны пришпилен к скалам, как к судьбе,
И стоит её высочество вершина,
И зовёт меня, зовёт меня к себе

Попрошу, кого не знаю, по секрету,
Хоть известно, что чудес на свете нет,
Чтоб ещё разок настало это лето,
Чтобы стало нам чуть-чуть поменьше лет
В. Боков.
Не вопрос, просто стало грустно...