***Дайте, пожалуйста,
тему для экспромта:
слово или фразу. ?

Всё с тобою ясно. Свободен, селянин...)

да ладна вама тама)) давайте ваша буряме... попробуем мы с вами... тягаться станем мы стихами)

кудыть итить та?..

В личку

мммм..в нумераа.....) бяхъу..

А, ну и надо пояснить шараду: где про предпочтения людей и зверят,
подразумевались Декамерон, Дневник фокса Микки и Житейские воззрения кота Мурра, поэтому соотнесены на пару, пса и кота соответственно.

Я, впрочем, никогда не читала многое из того, что я чту и люблю:
сами собой находятся параллели. Но Дневник фокса Микки всячески советую: написан легко и не то чтобы именно для детей... Если нет времени и сил, то его, кажется, Александр Ширвиндт гармонично читает.

Всё, я унялась. В смысле, заткнулась.

Оля, браво! Снимаю шляпу пред Вашим литературным талантом, тонким юмором и эрудированностью!

Благодарю Вас.) Но вот как на духу: нас учили чтить слово; поэзию; может быть, сам текст; книгу: в мощном смысле слова; нас научили относиться к поэтам и к писательству практически молитвенно; но: в ущерб литературе и даже с презрением к литературе. Хотя я всецело за поэтизацию литературы. Ну, чтобы уровень возвращался к Гоголю, к Мамлееву, не знаю... Хотя всё тот же Генис уверяет, что поэтизация, например, прозы, происходит постоянно; хорошо бы было, чтобы всё словесное восстанавливало поэзию в себе... Кроме того, поэзия дело по преимуществу мужское, хотя, если уже можешь прошибить с первого раза, никто не посмотрит ни на возраст, ни на пол... Ну, скажем, так: именно девочки (девушки, женщины, старицы...) тогда пишут вышку, когда сознают, что неженское это дело.

Эрудированность... да я неуч.) Я прекрасно понимаю только что я говорю. А о чём, я понятия не имею: другое дело, что я хотела бы всё бросить и взяться за моего Гофмана, например...

Очень важно понимать: достаточно любить и малое количество создателей, но любить сильно, чтобы быть Вам во главе угла. А цены эрудиции мало: как шахматистам. Да у меня и памяти никакой не хватило бы, она у меня куриная. Хотя именно поэтому я могу что могу...

В общем, так: Вы улыбнулись?.. Всё, это лучшее, чего я могу добиться. И это я Вам салютую: наводка Ваша -- раз. Вы меня выслушали -- ещё того больше.
Плюс, одним экспромтом больше -- мне в большое облегчение.

Знаете, это как факелом жонглировать, наверное: хорошо получается, если отдаёшь себе отчёт, что обращаешься с огнём. Но если бы Вы спросили, зачем я как та обезьянка с гранатой, это было бы довольно справедливо.

Открытий Вам. Ну и времени на них.

Спасибо! Приятного настроения и вдохновения огромного, и удачи в том, что делаете с любовью

Благодарю, Владимир.)

Я почему-то подумал, что раз уж я осилил Фауста, то и комедию смогу. Ан нет!) Да я вообще далёк от литературы. В школе всё прогулял, сейчас навёрстываю) Так что мне подавай Гоголя, да Набокова. На бумаге, естессно) Я из тех.. ну тех, которые считают себя чуточку лучше тех, кто читает с электронных устройств))

Ну, это просто мощнее: электронка как читать через стекло. Иногда я вынуждена важные книги через стекло читать. Но мне повезло: у меня в раннем детстве был Фильмоскоп «ДЭФ-4», так что через стекло я тоже могу. Читать училась с бумаги, рано. Но первую бумажную для себя самой я прочла лет в шесть, это поздно.) И вообще я библиотеку уже собрала, теперь можно остановиться с бумажными книгами.))

Гоголь громада. О Набокове я без понятия, но как поэта (когда Сирин) я его вполне воспринимала.)

Так Фауст не трагедия и не драма: поэзия.) Но читать учат те книги, через которые продираешься. Так что для меня Гомер много делает сейчас. Хотя "Войну и мир" я в школе подняла. Тогда понравилось, сейчас Толстой для меня больная тема. Но Набоков его обожал. Вообще странно: я с детства читаю постоянно, в вузе разучилась читать, а сейчас вообще переучиваюсь. Может, это рост, может, уже деградирую.)

Скажем так: я переучивалась читать линейно. Можно научиться грамоте. Но именно читать меня учил Диккенс, Кафка и Стивенсон. Потом я прочла Карамазовых и разучилась обратно.))

Чувствуется красивый слог) У меня то опыта поменьше.. на порядок. Почувствовал себя профаном, а ведь думал, что неплох!
Ладно, пиши ещё. Мне нравится тебя читать)

Учитывая, каким профаном чувствую себя я по мере накопления опыта... но читательским я бы его едва ли назвала. Более того: довольно легко можно быть в разы начитаннее меня.)

Ага, легко.. но не мне) Ну и не соревноваться же нам, в самом деле. По мне, так куда приятнее созерцать тебя и твой текст)

С телефона?.. а нафиг... Ну тогда бери пдф, универсальнее формат.)

Лучше с компа открою и распечатаю

"Прошлое одной иллюзии" тоже Фуре, сбрасывать тебе?..)

Я так понимаю, даже ты словарь не смогла найти?)

Франсуа Фюре он, точнее. Ссылка вот:

https://dropmefiles.com/qqKLz

Я страдаю от нападок
и по стеночке хожу:
ну и что, что меж лопаток –
окна с видом на межу?..
Отчего же как вампиры
так бесчинствует народ? –
чем так плох на мне Шакиры
голый в йогурте живот?..
У меня ведь нет квартиры.
Между прочим. Так-то. Вот.

Но сказала баба Света,
ибо мудрая была:
– Оттого и хаты нету,
что на майки извела. –

Я вняла, разделась даже,
и, усвоив сей совет,
на гаражной распродаже
села в платье из газет.

– Навалитесь, разгильдяйки!.. –
И, монетками бренча,
Я толкнула эти майки
прямо с барского плеча.

Мне хватило на котёнка,
коромысло и фургон,
и в ведре ещё щебёнка
за Шакиру и урон.

И с тех пор в посёлке «Дрожки»,
где навалом женихов,
ходят крошки по дорожке
всех расцветок и принтов.

На Снежане – мишки Гамми,
на Татьяне – Рафаэль,
баба Света, между нами,
вся покрыта письменами,
что там – мы не знаем сами,
знай качает колыбель.

А сиделец дядя Боря
(постаралась для бугра)
носит Пушкина и море
Айвазовского пера:

на мужскую перешили,
отпороли рукава,
сбоку якорь положили –
всё за добрые слова!..

У кого какое горе
или тёрки – стар ли, шкет,
то подите к дяде Боре:
он – разрулит, он – поэт.

А пойдёте с полным смыслом –
заходите на Двину:
я там буду с коромыслом,
вся такая в рукописном,
да сигнальте птичьим свистом –
я щебёнки отстегну.

Красота, мне очень нравится, и я действительно не понимаю, как ты это делаешь

Понимаешь. Поэтому ты и понимаешь стихи.

Фраза для экспоомта: « ..уже во сне который год целую мягкий твой живот..»

Сокрушительно – любить,
зная по губам же,
что не им со мною быть,
если бы и даже.

А тебе завет: тщета,
век в ночи скрывайся,
а целуешь – никогда
в том не сомневайся:

пусть никто за поцелуй,
забранный обратно,
не осудит: знай царуй:
лишь творить – отрадно;

дух живой, поберегись,
чуть душа желанна,
ибо мысль – вся эта жизнь,
ибо сердце – рана.

И когда хотя б иглу
дева в нём забудет –
с ней по гроб в её углу
боль твоя пребудет.

Смерть забьёт вину мою,
будет, как вещаю:
знала прежде, что люблю,
ныне – лишь стращаю.

Может, больше я люблю,
чем кто только вынес,
может, только слог спалю:
вместо сердца – вырез.

Много более любви
дал мне ангел Божий,
потому что всё в крови
у меня под кожей.

Но забрал, что отдаю,
и зашил мне тело,
потому что где люблю –
лучше б землю ела.

А я в крылья тороплюсь –
Богу, Слову, трону.
Пусть я лучше растворюсь:
никого не трону.

Да возлюбят вкруг сильней,
пусть я только плачу,
пусть от похоти моей
дух взимает сдачу.

Пусть же боли естество
и в гробу таскаю,
потому что никого
я не отпускаю.

И да властвует страной
слово, сердце, сила, –
да и Бог со всей со мной,
если я любила.

Но с тех пор сама держусь
к мастерам поближе:
в сердце их – чертоги, грусть:
девы – в каждой нише.

18.05.2019.

вы Шооо дявчат любити??!!

Как всё было бы просто, если бы я просто любила девчат в Вашем понимании слова, Ваше Величество. Спала бы с ними и так далее.

Но, как Вы могли видеть выше, у меня всё сложно.

А исповедь за исповедью я закатывать откажусь.))
Хватит с Вас и предыдущего.

Мммммм как пикантны всё...

Стихи бывают либо гневные, либо радостные, либо помыслами, либо печальные, либо страшные. И это одно и то же, смотря в каком состоянии читать.)

Значит у кота совсем не правильное состояние!

Все состояния правильные. Если только они слишком сильные. Одно дело тревога, другое -- паника. Но Вас что-то опечалило до того, как Вы за стих этот засели.)

Эххх тому что нас печалит всегда найдётся путь в нашу жизнь

В чужие руки отданы..
В чужие руки без возврата
Всё то что было в жизни, свято
Что береглось, от сатаны..
---
Всё то в веках что жило с нами
Душа что тайно, берегла..
Всё то всё то легло дарами
Всё это мы отдали, сами
И заплатили все сполна...
---
За что некто и не ответит
Как обманулись непоймем
Как стати жить мы тем и эти
Предав себя.. Чтож так живём...
---
Как побежали за картинкой
В страну счастливых дураков
Отдав себя как буратинки
В тот тятр. Карабаса липпкий
Чтоб куклой быть Незная слов
---
Родных.. Что небо нам дарило
Родных что шли через века
Где солнце яркое Ярилоо
Нас из скокон веков кормило
И берегло от чужака....
---
Ткерь Океюшки пардонте
Мы бизнес ланчи поедаем
Такие важные не тронте..
Живём в крутом... Евро ремонте....
Ну а душой.... Мы Таем Таем!!! ((

Экспромт о туристе, отдыхающей и багаже

*Совсем другой, чем я хотела, но всё равно.
И видимо получается всё равно то, что я хотела тогда сказать.
Просто иначе.

– Мне имя среди ближних Непоседа:
без путешествий жизнь моя пуста:
один или насильно взяв соседа
с собою в отдалённые места,

я в турпоход четыре чемодана
и восемь рюкзаков с собой беру:
всё нужно: трос, палатка и сметана,
купальник, бритва, сумка-кенгуру,

тв, мобильных восемь, три блокнота,
гамак, табак и фотоаппарат,
Псалтирь и тот стишок про Бармаглота,
чтоб было чем занять себя стократ;

ну и Сократ. Понятно, полотенце:
в гостинице дадут ведь чёрти что;
а ложка, вилка, зеркальце, а дверца
от тачки, чтоб смотреть через стекло?..

На полную здесь денег не хватило:
волк, заяц, джип, лисичка, анекдот...
Я вовсе не инвариант дебила,
но что-то меня манит всуе: вот

кружусь я по Берлину и Парижу,
и щёлкает затвор как пулемёт;
я сквозь него сам воздух плохо вижу,
но думаю, что как-нибудь сойдёт;

я занят впечатленьями прелестно,
но забываю вечный ритуал,
и только что покинув это место,
я чувствую, что и не побывал.

Намотаны круги, на туфлях копоть,
а опыт мой и силы на нуле,
я в офис возвращаюсь булки лопать
и кофе пить в бумажном хрустале
и в количествах, не поддающихся
здравому разумению.

Другое суть сестра моя близняшка,
и прозвищ у неё аж целых три:
она Едок, и Бомба, и Валяшка:
она лишь отдыхает – в сентябри.

Берёт с собой себя – и где ни будет,
там упадёт, валяется и спит;
её из пушки выстрел фиг пробу'дит,
её вулкана взрыв фиг пробуди'т.

Затем она, стыдливо, но спокойненько,
тем более, раз отпуск невелик,
себе находит парня... ну, любовника...
а нету – так сойдёт и самотык.

Отведши душу, о, спасибо, мальчик,
она засим приходит в ресторанчик,
или в кафе... в киоск... да мало ль мест?
Возьмёт еды, забивши на стаканчик, –
и ест, и ест, и ест, и ест, и ест.

Медлительное время промелькнуло –
для нас. Она ж – вернулась, как цветок
раскрывшийся, и с кратким «отдохнула!»
отчёт, понты, загар упругих ног –

ни с кем не делит. Даже и скрывает.
А вечером сидит со мною, пусть,
и думает. А больше – вспоминает,
и у меня проходят сплин и грусть.

Когда твоя сестра в обойме, в силах, –
в китайцах мне, чилийцах и грузинах,
в их женщинах – и интереса нет;
она же все месте, где побывала,
несёт в себе в той форме ритуала,
которую туризм неймёт в завет.

Оттуда-то скандалы и семейства
распавшиеся, да не без судейства,
и мордобои в аэропортах,
и горько плачут маленькие дети,
которым проще отдыхать на свете,
туризма нет в сих душах как в цветах.

Они в своей песочнице довольны,
и ежели часы прогулок знойны
ли, холодны ли, сука, сочтены, –
рыдают так, как будто мира мала:
мы рушим им величье ритуала,
ведём обедать, ибо мы лгуны.

Возьми же всяк закуску на прогулку,
лежанку, да броди по переулку
и отдыхай, и наблюдай миры,
а ежели припрёт етись (проклятье,
но как приятно) – дай себе занятье
любимое – от хокку до буры.

Они не занимают много места.
Быть может, с ними мене интересно,
чем с теми, кто тебя в матрас вожмёт,
но: к духу отдохнувших, впечатлений
их полных и степенных – льнёт как гений
обоеполый трепетный народ –

и претендует на романы очень.
Что ж: после душа, мутен и всклокочен,
заснёт в случайной койке и турист,
проснётся в кулачке: среди напряга,
и в кулачке: тут выдержит бумага? –
его поймёт один лишь онанист.

А чинно разъезжающие пары –
способны на интриги и пожары,
а в основном – знай пьют, а то убьют;
я не скажу за весь за глобус синий,
но только в отношении России
сей спектр наблюдений точен. Гут.

Его я накропала здесь, с дивана.
Практически нигде я не бывала.
А где бывала, помню только штрих.
Так, где б ты ни был, от себя бегущий,
знай, сам себя в себе же стерегущий,
уж лучше б путешествовал во стих.

Лишь тем я, кажется, по Соловьёву,
советую, оставив тягу к слову,
влюбиться вновь иль странствовать века,
когда уж сердце горькое разбито,
а чувство вниз по мостовой разлито –
чрез слёзы. Да и то ль наверняка.

Простите мне, турфирмы и скитальцы,
за то, что я на вас смотрю сквозь пальцы,
я уважаю буйные умы,
но всё, что -ист, мне кажется поддельным,
а всё, что -щий, мне кажется предельным,
мне кажется, мне мнится – в свете тьмы!..

Душа есть путешествие, малютка.
В ней радостно, печально или жутко,
в ней гнев бурлит, и мысли в ней как нож,
но только там, дыханием, да с детства,
существенно и важно непоседство –
и всё, что ты с собой в себя возьмёшь.

13.06.2019.

*Опечатка: все места, там где "месте', ...", прошу прощения.

Как бы сказать-то... Ваше величество, когда девушка работает на конфетной фабрике, вряд ли её можно очаровать коробкой конфет, а если она вкалывает на цветы, ей вряд ли понравится даже и охапка цветов, просто в силу того, что она видела и покруче. И в том стервозности нету: по-моему, это честно. И если она была на шахте или на подлодке, на карусели будет скучно. Так же и со стихами: я слишком плотно сижу на них, чтобы сказать: ух ты. Это хорошо как мысли, все эти строфы. Благо это у Вас искренне. Но это записано гораздо слабее, чем сказано. Вот когда Вы полюбили, например, Блока, Рильке, Рембо, Гёте, Пушкина, Уитмена, Заболоцкого и ещё кого уж там сочтёте после них достаточно мощными, и после этого в Вас достаточно сил, чтобы унаследовать сразу десятерым (это проще, чем одному), иначе говоря, обворовать ото всех, кого Вы полагаете многократно превыше себя, -- тогда у собеседницы дыхание и перехватывает. Я могу говорить стихами, но это нечестно: мне дыхания хватит, но для меня это отдых, а с Вас семь потов сойдёт. Так же и с Тарковским-сыном меня удивляет: я вот не набралась ещё сил на это всё, кроме Иванова детства, но мне кажется, такой материал должен влиять: на стилистику там Вашу и так далее. А Вы всё резвитесь. Весь наш попс на этом: такая гипертрофия чувств, куда ни кинь, драма-драма. А форма слабая. Лучше написать за всю жизнь десять мощных стихов. Но они Вас перепишут в нового человека. И уж совсем зря из-за девушки в такое пускаться: между нами говоря, ни одна женщина не стоит такой крови, которыми действительная поэзия пишется. И опять же, зачем писать: поэтов может быть и мало, если Вы ленивчик, Вашество: возьмите себе томик Языкова да томик Лорки, и Вам хватит на всю жизнь впечатлений, или я вчера родилась и соску ещё не выплюнула.

так я еще учусь.. вы не судите строго.. и что же в том что я .пытаюсь..) нелепого такого)

Коснешься ты пером бумаги... и вот орнамент букв бежит...замысловатым всё узором..сопровождает его взором.. та что тобою дорожит...читает жадно слог она...и улыбаясь слёзы льет .. я растопил в её душе...обиды прошлой белый лёд..

Почитайте стихи. Чужие. Нормальные. Пушкин, Лермонтов, Блок, Мандельштам, Заболоцкий и так далее. Поймёте разницу между стихами и тем, что вам до того за стихи поддельно выдавали.

ладны)