Вы согласны с этим утверждением ? - "Стихи могут быть без ритма; стихи могут быть без рифмы; стихи могут быть без смысла, — но нельзя, чтобы все сразу в одном стихотворении."

Тогда ритм собьётся!

можно сочинить стих, где обращаетесь к одному Владыке, тогда будет и ритм, и рифма, и смысл

Это не ко мне... __"Огромный мир в душе поэта:Там странных образов парад,Там много жизни,боли,света-Поэт не пишет для наградБросает вызов он пороюВсей серости тоскливых дней.Своей широкою душоюПоймет он боль в сердцах людейПереживания поэта-Его послания для насПойдет он против мнений света,Не опустив ни разу глаз.И ищет он среди народаЛюдей духовной глубиныСреди людей иного родаПодавлен чувством лже-вины."

вы - поэт? или просто увлекаетесь поэззией?

Второе! __ "Всегда во мне живёт мой стих.Пою ли я, иль не пою, -Средь сотен голосов чужихЕго я голос узнаю.Я бурею гражданских делЕго венчал, сзывая в бой,Чтоб он будил, чтоб он гремелТо лёгкой флейтой, то трубой.Чтоб мог я с ним в одно сливать,Что ненавижу, что люблю.Он будет для меня звучать,Как я хочу, как я велю!Я с ним брожу вдоль старых стенИ жадно вглядываюсь в тьму,Он слышит запах перемен,Пока не слышных никому. (сильно сказано!)Пространств высоких смутный гул,Движенья вихрь и блеск огня,Отображаясь, в нём пройдутЧерез меня и от меня.И в час, когда весенний громК победе призовёт живых,Паду я на землю бойцомИ рядом - мой последний стих".________Михаил ГОЛОДНЫЙ.

А есть у Вас примеры достойных стихов без вышеприведённых критериев?

наизусть не помню, хоть тресни

Сказать почему наизусть не помните?

На нет и суда нет!

Фи, что за тон!?

неготивненько (хотела написать)

Всё равно непонятно … .

говори о том что тебе нравится)

Банальная балладаЖила девчонка. И любви ждала.Не это ли и значит, что – жила?Она ждала любви, ломала пальцы,она читала в книжках про любовь,про то, как любят страстные испанцы,про то, что это – щит, опора, панцирь,безумный миг, восстание рабов!Но вот пришел он, тот, кого ждала.Сначала закусила удила.Потом пошла – и было больно, свято.Но то, что свято, почему-то смято.О, книжный червь, чтоб не сойти с ума,сожри все эти лживые тома!Жила на свете женщина одна.Она любила, сидя у окна,забыв, что муж пьянчужка и зануда,листать страницы, ожидая чуда.Но вот он, чудотворец, тут как тут.Он знает хорошо, чего здесь ждут.Хотите чуда? Вот вам два мазка:духи "Москва" и ресторан "Москва"...А на ресницах черная слеза.Подешевели что-то чудеса!Живет, весьма не юная уже,старушка на девятом этаже.Она качает внука и в больницувсе ходит, навещает старика.И за здоровье старика боится.А уж могуч-то был! До сорока.Старик был добр? Любил ее? Ну да.Довольна внуком, и детьми, и домом.Но отчего, склонясь над книжным томом,вздыхает, что уже не молода...Прошло? Ушло? Да было ль вообще?!Вотще!Скажи, любовь, так где же ты, бродяжка?Одна, а предназначена двоим...Тебе морочить голову не тяжконам, детям неприкаянным твоим?А может, нет тебя, и ни к чемувсе эти перебранки, пересудыи этот колокольный звон посуды,вся эта блажь – ни сердцу, ни уму?!Но в переулке девочка живет.Она живет, не просто хлеб жует.По вечерам, когда ей темнотамохнатую кладет на плечи лапу,она садится и включает лампу.Она великим делом занята,она читает в книгах про любовьи ждет любви, как обещает книга:великого, ликующего мига,который – как восстание рабов...Где ты, ЛЮБОВЬ?(Р. Казакова)

МОЖНО Я ПОТОМ ПРОЧТУ .Я ПОШЛА

Удачи!

Когда за окнами зимаИ скована земля морозом -Нам всем так хочется тепла,И чтоб цвели от счастья розы.Чтоб взгляд во взгляде расцветалРомантикам даря влюблённость.И чтоб душа в седой январьВесны дарила окрылённость.Чтоб даже тот, кто не писал,Вдруг сочинил любимой песню.И так слова в ней подобрал,Чтоб навсегда остаться вместе.Чтоб музыка сердечных струнЗвучала вальсом вместо вьюги.А люди , даже в холода ,Добро дарили бы друг другу !

___"Тень Фонвизина" - В раю, за грустным Ахероном,Зевая в рощице густой,Творец, любимый Аполлоном,Увидеть вздумал мир земной.То был писатель знаменитый,Известный русский весельчак,Насмешник, лаврами повитый,Денис, невежде бич и страх.«Позволь на время удалиться, —Владыке ада молвил он, —Постыл мне мрачный Флегетон,И к людям хочется явиться».«Ступай!» — в ответ ему Плутон;И видит он перед собою:В ладье с мелькающей толпоюГребет наморщенный ХаронЧелнок ко брегу; с подорожнойГерой поплыл в ладье порожнойИ вот — выходит к нам на свет.Добро пожаловать, поэт! Мертвец в России очутился,Он ищет новости какой,Но свет ни в чем не пременился.Все идет той же чередой;Все так же люди лицемерят,Все те же песенки поют,Клеветникам как прежде верят,Как прежде все дела текут;В окошки миллионы скачут,Казну все крадут у царя,Иным житье, другие плачут,И мучат смертных лекаря,Спокойно спят архиереи,Вельможи, знатные злодеи,Смеясь, в бокалы льют вино,Невинных жалобе не внемлют,Играют ночь, в сенате дремлют,Склонясь на красное сукно;Все столько ж трусов и нахалов,Рублевых столько же Киприд,И столько ж глупых генералов,И столько ж старых волокит. Вздохнул Денис: «О боже, боже!Опять я вижу то ж да то же.Передних грозный Демосфен,Ты прав, оратор мой Петрушка:Весь свет бездельная игрушка,И нет в игрушке перемен.

Андрей Белый -«Любовь»:

Был тихий час. У ног шумел прибой.Ты улыбнулась, молвив на прощанье:«Мы встретимся… До нового свиданья…»То был обман. И знали мы с тобой,что навсегда в тот вечер мы прощались.Пунцовым пламенем зарделись небеса.На корабле надулись парусаНад морем крики чаек раздавались.Я вдаль смотрел, щемящей грусти полн.Мелькал корабль, с зарею уплывавшийсредь нежных, изумрудно-пенных волн,как лебедь белый, крылья распластавший.И вот его в безбрежность унесло.На фоне неба бледно-золотистомвдруг облако туманное взошлои запылало ярким аметистом.

БАЛЛАДА О ПЕРЕ И ШПАГЕ: "Капитан испанской каравеллы, В гавань возвратясь издалека, К трону сероглазой королевы Бросил чужеземные шелка. Знали все в Толедо капитана, Лучшего в Испании бойца. Резкий шрам на лбу от ятагана Был лишь украшением лица. Подбородок твердый и упрямый, Гордый профиль, взгляд из-под бровей, Замирали от восторга дамы И простых, и царственных кровей. Только королева не глядела На черты прекрасного лица, А бросала взгляд свой то и дело На вдали стоящего певца. Он сутул, лицо немного серо, И не шпагу носит, а перо, Но зато он пишет романсеро И легко танцует болеро... Растолкав придворную ватагу, Зная. что беды не миновать, Капитан прославленную шпагу В грудь певца вонзил по-рукоять. Через день у церкви Сан-Бенито Над толпою высился палач, И к нему преступник знаменитый Шел сквозь брань, сочуствие и плач... Знаю, упрекнут друзья-поэты: "Что же ты убийцу превознес?!" Но и я тогда в ответ на это Сам своим друзьям задам вопрос: "Ну, а вы способны на отвагу? Зная, что беды не миновать, Вы б смогли свое перо, как шпагу, В грудь врага вонзить по-рукоять?..." Юрий Разумовский

"Моя зеленоглазая комета,Волна волос на смятой простыне,С какой звезды,С каких окраин света Влетела ты негаданно ко мне?А я-то жил в уверенности полной,Что душу женщин знаю целиком.Но ты пришла,И я внезапно понял,Что был самовлюбленным дураком.Да разве мог вчера еще понять я,Что счастлив буду нынче потому,Что каждый миг,Держа тебя в объятьях,В глазах твоих неистовых тону.Да разве в том мирке благополучья Я знал, как может в сердце ныть игла?Как может ночь бессонницею мучить,Когда ты на свиданье не пришла?Моя зеленоглазая комета,Мой вечный дарИ вечная боязнь,Пусть не твердят,Что неприлично это,Любить тебя открыто,Не таясь.Пусть по углам не шепчутся зловеще.Молчите, фарисеи и ханжи!Припомните-ка лучше,Сколько женщин Сгубили вы по скудости души.Вам не дано смятенно удивляться,Как обжигает пламя из зрачка,Как мир дрожит в ее горячих пальцах,Моей щеки коснувшихся слегка.Как можно, глаз счастливых не смыкая,Хранить ее дыханье до зари.И если скажут,Что сошел с ума я,Лекарства мне, Господь,Не сотвори.Дыхание далекого рассвета Колышет занавески на окне.Моя зеленоглазая комета Чему-то улыбается во сне._Евгений Латаев

"Все окна открыв, опустив занавески,
ты в зале роялю сказала: живи!
Как легкие крылья во мраке и блеске,
задвигались руки твои.

Под левой - мольба зазвенела несмело,
под правою - отклик волнисто возник,
за клавишем клавиш, то черный, то белый,
звеня, погружался на миг.

В откинутой крышке отливы лоснились,
и руки твои, отраженные там,
как бледные бабочки, плавно носились
по черным и белым цветам.

И звуки холмились во мраке и в блеске,
и ропот взбирался, и шепот сбегал,
и ветер ночной раздувал занавески
и звездное небо впускал." ___ чьи стихи?

Набоков В.

Стихотворение Александра Блока:

"Я никогда не понимал
Искусства музыки священной,
А ныне слух мой различал
В ней чей-то голос сокровенный.

Я полюбил в ней ту мечту
И те души моей волненья,
Что всю былую красоту
Волной приносят из забвенья.

Под звуки прошлое встает
И близким кажется и ясным:
То для меня мечта поет,
То веет таинством прекрасным".

17 января 1901

А я совсем на другой волне. " У врат обители святой стоял просящий подаянья....

Лермонтов М. !?

"Моя зеленоглазая комета, Волна волос на смятой простыне, С какой звезды, С каких окраин света Влетела ты негаданно ко мне? А я-то жил в уверенности полной, Что душу женщин знаю целиком.Но ты пришла, И я внезапно понял, Что был самовлюбленным дураком. Да разве мог вчера еще понять я,Что счастлив буду нынче потому, Что каждый миг,Держа тебя в объятьях,В глазах твоих неистовых тону.Да разве в том мирке благополучья Я знал, как может в сердце ныть игла?Как может ночь бессонницею мучить,Когда ты на свиданье не пришла?Моя зеленоглазая комета,Мой вечный дар И вечная боязнь,Пусть не твердят,Что неприлично это,Любить тебя открыто,Не таясь.Пусть по углам не шепчутся зловеще.Молчите, фарисеи и ханжи!Припомните-ка лучше,Сколько женщин Сгубили вы по скудости души.Вам не дано смятенно удивляться,Как обжигает пламя из зрачка,Как мир дрожит в ее горячих пальцах, Моей щеки коснувшихся слегка.Как можно, глаз счастливых не смыкая, Хранить ее дыханье до зари. И если скажут, Что сошел с ума я,Лекарства мне, Господь, Не сотвори.Дыхание далекого рассвета Колышет занавески на окне.Моя зеленоглазая комета Чему-то улыбается во сне._Евгений Латаев

Очень красиво. Я впечатлена

Жили два близнеца в материнской утробе,И другому один как-то высказал мысль:«А ты знаешь, мне кажется, есть после родовУдивительная и прекрасная жизнь!»И другой потянувшись под маленьким сводомТот улыбки беззубой своей не сдержал:«Это просто смешно – верить в жизнь после родов!-Брату верующему в ответ он сказал! -Как, по-твоему, жизнь может выглядеть эта?»«Я не знаю, как точно! – близнец отвечал. –Но, мне кажется, там, на Земле больше света!Я однажды во сне этот свет увидал!Я, конечно, не знаю, как всё это будет,Но мы, может, своими ногами пойдём!И ещё, правда, это похоже на чудо,Но, возможно, что мы даже есть будем ртом!»«Ерунда! Вот уж это никак невозможно!Наша жизнь – ПУПОВИНА – и так коротка.А ногами ходить и представить-то сложно,НЕТ! Не сможем ходить мы ногами никак.И оттуда никто еще не возвращался!Что за бред у тебя, братец мой, на уме?Всё закончится родами – не обольщайся, -Наша жизнь – это только страданья во тьме.»«А, мне кажется, брат, - первый не унимался. –Что когда-нибудь сможем увидеть мы МАТЬ!И мы временно здесь, чтобы мало-помалуК жизни той после родов готовыми стать!»Брат неверующий лишь качал головою:«Верить в МАТЬ – это просто за гранью идей!Я не вижу её – значит, нет её вовсе.Ну, скажи, если умный, скажи, она где?»«Как ответить тебе, братец, даже не знаю.Но я чувствую сердцем заботу её!И ночами, когда всё вокруг затихает,Она гладит наш МИР и тихонько поёт!Всё наполнено ею, и РАДОСТЬ такая,Словно В НЕЙ прибываю и ЕЮ живу!И хоть точно про жизнь после родов не знаю,Но я верю, что будет она на Яву!!!»

уже это слышала ... классное

Спасибо. - "Театральная притча" - Я в этот день с трудом купил билет. Играли вновь «Ромео и Джульетту» – Четыре сотни лет знакомый свету, Волнующий классический сюжет. Во мраке склепа тусклый свет струился. Обманутый коварною судьбой, Ромео над возлюбленной склонился. Смерть у любви выигрывала бой… – Любуйтесь ею пред концом, глаза! В последний раз ее обвейте, руки! А зритель разделял и боль и муки, И взор ему туманила слеза. Трагический финал не за горами… У многих уж платки мокры от слез, Ребенок в зале жался ближе к маме, Когда Ромео яд к губам поднес. – Пью за тебя, любовь моя!.. И вдруг… – Не пей! – раздался детский крик из зала. Ромео вздрогнул, скляночка упала И покатилась, выскользнув из рук. И вот, в момент развязки этой драмы Ребенок, мальчик лет пяти-шести, Вбежал на сцену, вырвавшись у мамы, И что есть сил Джульетту стал трясти. – Жива она! Жива она! Жива! Вставай! Вставай, пожалуйста, Джульетта! Ромео, с изумленьем видя это, Сейчас же позабыл свои слова. Все ахнули: «Возможно ли? О, Боже!» Джульетта шевельнулась, ожила, И, приподнявшись с каменного ложа, Ребенка и Ромео обняла. Казалось, от оваций дрогнул мир, Ну, кто бы мог подумать про такое! И долго зал рукоплескал им стоя, И, может быть, им хлопал сам Шекспир… "

А есть еще что-то подобное? Мне понравилось! Аж мурашки по коже.

У меня тоже, хоть я и мужчина и должен по определению быть "толстокожим". Я перешлю Вам, мне не жалко, но только если Вы будете комментировать эти мои любимые стихи. __ ____"АРТИСТКА":Концерт. На знаменитую артистку,Что шла со сцены в славе и цветах,Смотрела робко девушка-хористкаС безмолвным восхищением в глазах.Актриса ей казалась неземноюС ее походкой, голосом, лицом.Не человеком - высшим божеством,На землю к людям посланным судьбою.Шло "божество" вдоль узких коридоров,Меж тихих костюмеров и гримеров,И шлейф оваций гулкий, как прибой,Незримо волочило за собой.И девушка вздохнула:- В самом деле,Какое счастье так блистать и петь!Прожить вот так хотя бы две недели,И, кажется, не жаль и умереть!А "божество" в тот вешний поздний вечерВ большой квартире с бронзой и коврамиСидело у трюмо, сутуля плечиИ глядя вдаль усталыми глазами.Отшпилив, косу в ящик положила,Сняла румянец ватой не спеша,Помаду стерла, серьги отцепилаИ грустно улыбнулась:- Хороша...Куда девались искорки во взоре?Поблекший рот и ниточки седин...И это все, как строчки в приговоре,Подчеркнуто бороздками морщин...Да, ей даны восторги, крики "бис",Цветы, статьи "Любимая артистка!",Но вспомнилась вдруг девушка-хористка,Что встретилась ей в сумраке кулис.Вся тоненькая, стройная такая,Две ямки на пылающих щеках,Два пламени в восторженных глазахИ, как весенний ветер, молодая...Наивная, о, как она смотрела!Завидуя... Уж это ли секрет?!В свои семнадцать или двадцать летНе зная даже, чем сама владела.Ведь ей дано по лестнице сейчасСбежать стрелою в сарафане ярком,Увидеть свет таких же юных глазИ вместе мчаться по дорожкам парка...Ведь ей дано открыть мильон чудес,В бассейн метнуться бронзовой ракетой,Дано краснеть от первого букета,Читать стихи с любимым до рассвета,Смеясь, бежать под ливнем через лес...Она к окну устало подошла,Прислушалась к журчанию капели.За то, чтоб так прожить хоть две недели,Она бы все, не дрогнув, отдала!- Источник: Э. Асадов

Да, но я там не совсем активен. Можете посмотреть мои фото. Вот в этом амплуа я более способен чем в стихах. Приглашаю: http://vk.com/albums161286995

Нажмите,
чтобы загрузить
GIF

Привет ,Киска, я тоже тебя люблю---но собак обожаю!!!!

Не вопрос! - Нажмите,
чтобы загрузить
GIF

"Роза жёлтая, роза чайная
Аромата необычайного.
Роза сладкая, роза нежная,
Как знамение неизбежного.
Красота её - штука сложная,
Бесшабашная, невозможная,
Утончённая и порочная,
Обжигающе паморочная.
Хоть не ландыш она и не лилия
Только в Мире всём нет красивее.
Нету чище, прекрасней и радостней,
Нет живее цветка и сладостней.
И пусть люди твердят, что разлучная
И, что с демоном сделка заключена.
Но болтают ведь люди разное
Для меня она - песня прекрасная.
Для меня она - счастье без горести,
Кульминация светлой повести.
Гимн любимым, и любящим тоже
Без которых наш мир так ничтожен."

Вам благодарна, вдохновения минуты,из вас слагаю я стихи, что с сердца сбрасывают путы, они так тяжки как грехи..

Огромный мир в душе поэта:Там странных образов парад,Там много жизни,боли,света-Поэт не пишет для наградБросает вызов он пороюВсей серости тоскливых дней.Своей широкою душоюПоймет он боль в сердцах людейПереживания поэта-Его послания для насПойдет он против мнений света,Не опустив ни разу глаз.И ищет он среди народаЛюдей духовной глубиныСреди людей иного родаПодавлен чувством лже-вины.

"ЖЕНЩИНА В КРАСНОМ"Красный запретным казался,Влек и отпугивал нас.В красное платье влюблялсяКаждый хотя б один раз.Помню, цыганка гадала,Сглазила видно меня,Чтобы со мной не плясалаЖенщина в платье огня.Женщина в красном опасна,Женщину в красном не тронь,Женщина в красном – прекрасна,Женщина в красном – огонь.Кажется, что в нем такого?Глянул – и бросило в дрожь.Платье сошьешь у портного,А красоту не сошьешь,Красный цвет ранит и манит,Радость мне в нем и беда…Женщина в красном – обманет,Но не предаст никогда.Платье износишь и бросишь,Вспомнишь, быть может, потом.Где он? – однажды ты спросишь,Кто целовал тебя в нем.А музыканты играют,Мы с тобой очень близки,И тесно пальцы сплетаютДве наших жарких руки.

Ты прости, что сказала «милый»И погладила тихо рукой.Ты хороший, но не любимый,Ты красивый, но не такой.У тебя не глаза, а небо,У него — туман — пропадешь…У тебя не губы, а нежность,У него — уходи — не уйдёшь…Мне с тобою, как в чистом поле,С ним — как в дремучем лесу.Мне с тобой и легко, и свободно,С ним и радость, и боль я стерплю.Ты прости, что сказала «милый»И погладила тихо рукой.Ты хороший, но не любимый,Ты красивый, но не такой…

"Глаза умеют говорить,Кричать от счастья или плакать,Глазами можно ободрить,С ума свести, пуститься в драку...Словами можно обмануть,Глазами это - невозможно.Во взгляде можно утонуть,Если смотреть неосторожно...Не знают устали глаза,Что видят всюду, то внимают,Пусть не коснется их слеза,Лишь счастьем пусть они сияют.Их взгляд, как меч, пронзает все,Они - как древний врачеватель,Они - с душою заодно,Так сотворил их наш создатель.Когда душа любви полна,Глаза загадочны, как вечность,В них счастья светится волнаНа море жизни безмятежной."

Вот, нашёл, забытое, с Вами не жалко поделиться: "КИОСК ЗВУКОЗАПИСИ" -Памяти В. Высоцкого. -Бок о бок с шашлычной, шипящей так сочно,киоск звукозаписи около Сочи.И голос знакомый с хрипинкой несется,и наглая надпись: "В продаже - Высоцкий".Володя, ах, как тебя вдруг полюбилиСо стереомагами автомобили!Толкнут прошашлыченным пальцем кассету,И пой, даже если тебя уже нету.Торгаш тебя ставит в игрушечке-"Ладе"Со шлюхой, измазанной в шоколаде,и цедит, чтоб не задремать за рулем:"А ну-ка Высоцкого мы крутанем!"Володя, как страшно меж адом и раемкрутиться для тех, кого мы презираем!Но, к нашему счастью, магнитофоныНе выкрадут наши предсмертные стоны.Ты пел для студентов Москвы и Нью-Йорка,Для части планеты, чье имя - "галерка".И ты к приискателям на вертолетеСпускался и пел у костров на болоте.Ты был полу-Гамлет и полу-Челкаш.Тебя торгаши не отнимут. Ты наш...Тебя хоронили, как будто ты гений.Кто - гений эпохи. Кто - гений мгновений.Ты - бедный наш гений семидесятыхИ бедными гениями небогатых.Для нас Окуджава был Чехов с гитарой.Ты - Зощенко песни с есенинкой ярой,И в песнях твоих, раздирающих душу,Есть что-то от сиплого хрипа Хлопуши!...Киоск звукозаписи около пляжа.Жизнь кончилась. И началась распродажа. -Евгений Евтушенко. Мое самое-самое.

Хорошее стихотворение. А моё его любимое это: Я не люблю фатального исхода,От жизни никогда не устаю.Я не люблю любое время года,Когда весёлых песен не пою.Я не люблю холодного цинизма,В восторженность не верю и ещё —Когда чужой мои читает письма,Заглядывая мне через плечо.Я не люблю, когда — наполовинуИли когда прервали разговор.Я не люблю, когда стреляют в спину,Я также против выстрелов в упор.Я ненавижу сплетни в виде версий,Червей сомненья, почести иглу,Или когда всё время против шерсти,Или когда железом по стеклу.Я не люблю уверенности сытой, Уж лучше пусть откажут тормоза.Досадно мне, коль слово "честь" забытоИ коль в чести наветы за глаза.Когда я вижу сломанные крылья,Нет жалости во мне — и неспроста:Я не люблю насилье и бессилье, Вот только жаль распятого Христа.Я не люблю себя, когда я трушу,И не терплю, когда невинных бьют.Я не люблю, когда мне лезут в душу,Тем более — когда в неё плюют.Я не люблю манежи и арены:На них мильон меняют по рублю.Пусть впереди большие перемены —Я это никогда не полюблю! Наверное потому, что это как про меня)

"Пусть впереди большие перемены —Я это никогда не полюблю!" - что Высоцкий имел в виду в этой фразе, неужели либерально-демократический переворот 91-го года? Как его не устраивала советская власть, равно не устроила бы нынешняя буржуазно-либеральная! Он был бунтарь, но не анархист. Не так ли?

А меня тоже всё что происходит сейчас не устраивает.

Подари мне Париж. Стихи о ПарижеТатьяна Воронцова Подари мне Париж http://www.stihi.ru/2010/12/05/5864Подари мне Париж и "Фиалку Монмартра",Фантастический воздух в столице любви...Аромат Тюильри, Триумфальную арку,Парк Монсо, где свежо и поют соловьи.Подари мне Париж Модельяни, Лотрека,На бульваре Клиши дом, где жил Пикассо...Нотр-Дам де Пари и жемчужину века -Лувр,в котором венчались на трон короли.Подари мне Париж, кабаре Moulin Rouge,На затерянных улочках свет фонарей...И в кафе Сен-Луи романтический ужин,На котором меня назовешь ты своей. Опять в Париже листопад http://www.stihi.ru/2010/11/15/5879Опять в Париже листопад,Опять кружит над Сеной осень...Каштаны зрелые летят,И шепот пальм, и запах розы.Я возвращаюсь вновь и вновьК местам, где нас с тобой венчала,Столкнув, осенняя любовь,Танцуя в золоте курчавом.Мост Сен-Луи и Нотр-ДамГорят в огне волшебных красок...Площадь Дофин, сквер Вер-ГаланВ очарованьи старых сказок.Все, как и в прошлом октябре,Все шаг за шагом повторяя,Иду к влюбленному тебеТуда, где ждешь меня ты, знаю.

Я БЛАГОДАРНА ВАМ ЗА ПРЕКРАСНЫЕ СТИХИ.......люблю поэзию безмерно..

Это не я придумал... Мне понравилось это выражение. Как так - "стихи без смысла" - только ненормальных заинтересует. Согласны?