Я стою перед жизнью, как перед светом икон,
Как слепой художник, виду карандашом по холсту.
Слеза стекает по не бритому лицу,
Смотрю на улицу, вижу братьев по диаспоре
Без паспорта, без перспектив, криминал
У матери срыв, решит копейка, кто пан
А кто пропал, пустой зал, отдраят занавес.
Ты говорил, что рукописи не горят бес,
Крест сука, прижимаю, а болит плечё.
Стихи вроде о жизни, а на самом деле не о чем.
Так и живём в слепую, замешав краски
Выпивая от радости, напиваясь от тоски
Специфика рус