О! Инга, чудо у тебя духи,
Инга. И называются они О, боже упаси.
Мне кажется чрезмерным потребленье
Но опасаюсь я в жару мокренья.

О,даставайте...а может быть...и вдохновляйте )

А Муза любит ночь,
Своих невольников
пленит в сю пору
И принуждает занемочь
заветной лирой
И чувствуешь, когда она летит.
Всё прочь. Бумага перья, свечи.
Перо легонько заточи,
Ночь началась, теперь пиши.
Всю свою боль чернилами залей,
А без неё как не старайся,
Не получится хороший стих.
Ведь это плод любви,
Её страданий, мечты младой
И юности мечтаний.
Лишь в этот час любой из нас
В себе находит человека.
А коль не так,
Желанная тобою Муза
Не хочет лживому поэту
Песню петь и
Отправляется к другому.

Браво!)....у поэта сердце на ладоне,а душа на кончике пера..)

Мне сердце говорит, а я привычным жестом пёрышко точу, всю боль души сим кончиком я опишу.

....скажу как поэту поэт-на спрашке сим виршами признания нет ))

Так а не в жару и с мужчиной что не мокренькая,

Обычные, даже кривоваты, но в этом что - то есть

Нет, у меня с дружком имеется забава. Брать шлюпку напрокат и далёко заплывать. Там изумрудная вода качает лодку на волнах, далёкий берег еле видно, купаться голыми не стыдно. Вот видишь , не боюсь в жару мокренья.