На вкус тишина, как соль: избыток разъест и выжжет,
но жизнь без неё пресна - так сильно приелся звук.
Скрипичная канифоль прозрачней, чем ночь в Париже,
и сладко дрожит струна под лаской умелых рук,
и кажется, что рассвет приходит под дверь погреться
таким безупречным "mi", что крУжится голова.
Что ноты вбирают свет, которым исходит сердце,
что вечность продлится миг, что скрипка едва жива...
Пои небеса душой, внебрачная дочь Кремоны,
тебя не допьют до дна - плеснут на седой асфальт.
Не зная, чего лишён, баюкает город клёны.
Но пятую ночь без сна поёт овдовевший альт...
© Индульгенция, 2010
***
Тишина и Вы. Какие у Вас взаимоотношения с тишиной?