Любовь… она живёт не здесь,
К ней не измерить путь шагами…
Ёе серебряную взвесь
Ловлю, как первый снег, губами.
Вдохнув пьянящий аромат,
Мешаю кровь свою с весною,
Ах, как же пишется закат
Её прозрачною рукою!
Ах, как же всё совсем не так,
Когда сбивается дыханье,
И бьётся сердце с чьим-то в такт
Под выдох тихого признанья.
О том, что в мире – только мы,
О том, что вечность – это мало,
Что в одиночестве зимы
Ты обо мне одном мечтала.
Любовь придёт издалека,
Нам не узнать с тобой – откуда,
Она, быть может, шла века,
Чтоб подарить нам это чудо.
Мы ничего не украдём,
Ведь нам с тобой так мало надо –
Делить Вселенную вдвоём
На близость губ и близость взгляда.
Где даже мёртвый свет луны,
Что прилипает ночью к коже,
Сливаясь лужицами в сны,
Теплее станет и моложе.
Где всё теперь совсем не так –
Жизнь удивительно прекрасна!
Где без тебя я, как дурак,
Сжигал года свои напрасно…
В веснушках солнечных лучей,
В дождях сухого листопада…
Да разве ты была ничьей?
Всегда моею, ненагляда!

Я проклят. Проклят небесами.
Пожалуй, все, что мог - сказал.
И говорить еще, разбрасывать словами
По доброй воле я б не стал.

Ты не поймешь. Я знаю точно.
А если и поймешь - не так.
Внутри меня засела прочно
Идея, что вся жизнь - лишь прах.

Прах прошлого - мои мечты.
Прах настоящего - надежды.
О будущем не думай ты,
Оно изменчиво, как мнение невежды.

Спроси, когда все началось,
А я отвечу - завтра.
Или вчера, когда в душе лишь злость,
А в сердце - горестная правда.

Я проклят. Проклят за грехи.
Или за грех - не важно.
Ты знаешь, что себя мне не спасти
И не простить однажды.

Спроси про грех, чтобы узнать,
Чем небесам я неприятен.
Скажу лишь, что себе под стать
Мы ищем на душу проклятий.

Я проклят. Проклят небесами.
Пожалуй, все, что мог - сказал.
Нести проклятье буду я годами,
Пока не умер, не забыл и не устал.

Я долго ждал - ты вышла поздно,
Но в ожиданьи ожил дух,
Ложился сумрак, но бесслезно
Я напрягал и взор и слух.
Когда же первый вспыхнул пламень
И слово к небу понеслось,-
Разбился лед, последний камень
Упал,- и сердце занялось.
Ты в белой вьюге, в снежном стоне
Опять волшебницей всплыла,
И в вечном свете, в вечном звоне
Церквей смешались купола.

​


Я навстречу заре
Раскрыл свои объятья
И синь небес
Нетронутой волной,
На грудь мою
Склонилась отдыхая
Мне навевая
Вечности покой.
Тропа моя
Залита светом солнца
Под ноги мне
Ложатся облака.
Иду по радуге
Конечного далека,
Лишь потому,
Что жизнь так коротка.

*Но и тогда, когда во всей планете пройдет вражда племен, исчезнет ложь и грусть,-я буду воспевать всем существом в поэте шестую часть земли с названьем кратким *Русь*.

Ты запой мне ту песню, что прежде
Напевала нам старая мать.
Не жалея о сгибшей надежде,
Я сумею тебе подпевать.

Люблю. Край мой, до боли весенний, Край мой протяжно синий, Мир непонятных явлений, Названный кем- то Россией...

Кто же, Какой же РОССИЯНИН... не любит песни СЕРГЕЯ ЕСЕНИНА!?!?!

Нету удержу от страсти. Я в объятия к березке. С поцелуем вместо здрасте. Прямо в чёрные полоски

Сейчас принято, публикуя чужие стихи, указывать автора. Иначе получается, что Вы Есенин..

мне этот ярославский натюрморт ревматизмом отдает. А пригубишь коль вино, черти

Если бы кто нибудь знал, как я не ненавижу стихи...они мне всю жизнь испортили...

Да, за такие узнаваемые строчки, как можно не узнать самого человека?

Прав был тот ,кто ,женщинуроссийскую первый раз с берёзкою сравнил

здесь есть называющий себя "Россиянин",который отрицает Есенина...

Есенин? Я больше писать люблю,чем читать

БЕЛАЯ БЕРЕЗА ПОД МОИМ ОКНОМ.......

Сергей Александрович

Я как-то больше люблю писать стихи.

когда кажется надо перекрестится