Если завтра я умру, ей признаюсь тут же:
"Милая, я просто Брут. Или даже хуже".
Я вам столько обещал, целовал запястья,
по ложбинкам до плеча как Орфей спускался.
Если завтра будет так, по расчётам мерзким,
то сегодня – на «Спартак» и на Камергерский.
Если дальше – тишина, и потом - ни слова,
то налейте мне вина: белого, сухого.
Я кому-то позвоню, извинюсь стыдливо.
Нацарапаю «люблю» возле двери лифта.
Что доказывать Богам? Боги чинят примус.
Я вернусь обратно к вам, если там не примут.