Избавиться б от мыслимых оков , —
мирских забот и суеты среди веков?
Мир — шахматы? То шах тебе, то — п, а т !
А кто пред Бог был не виноват?

И бес, живущий в подреберье,
Уже давно не бес, а шут,
Он мне затачивает перья,
Которыми я вам пишу.
Чего же боле? Стих написан,
Я сам собою восхищён,
Но муза, ласковая киса,
Мне шепчет: «А давай ещё?»
© Александр Редичкин