Их не зовут, они приходят самиС заученною лаской рук и глазС богатым прошлым, лживыми слезамиИ клятвами, что любят первый разИх обнимают, зная то, что вскореДругие руки прикоснутся к нимИ тлеет в сердце крошечное гореКоторое нам кажется смешнымИ вздрагиваешь словно от укола,Почувствовав мгновение когдаВ прощании наигранно-веселомБезмолвное присутствие стыда.И слыша каблучки по коридоруЕё ушедшей в предрассветный дымВнезапно понимаешь то, что дорогЕй был за то, что не был дороги