А Вы помните зоопарк и Майка?

​Мне некуда укрыться,
Когда болит живот.
Из порванной штанины
Глядит мой голый зад.
Еще по одной,
И пора назад. Меня здесь никто не любит!

Андрей, моё Вам уважение. )) Просто рад, что помнят. Как и Цоя. Все мы из 80-х...

Да. Респект!!!

​Мне некуда укрыться,
Когда болит живот.
Из порванной штанины
Глядит мой голый зад.
Еще по одной,
И пора назад. Меня здесь никто не любит!

Круто. Если говорить о Майке ,он не по возрасту писал зрелые тексты. Создавалось впечатление,что мужчина пожил... Цой был юноша,дворовой питерский романтик. Они к стати выступали вместе.

Я жил в них... Сегодня накатило. Я написал своё. Можно напечатать?

Конечно.

​​По обычным тротуарам,
Под удары молний гроз,
Шел, сверкая блеском ярым,
Негодующий Христос.

Стал он тёмен, лик суровым,
Метать молнии – пустяк!
На веревке, на пеньковой,
Ведёт нас в Рай и только так!

Волочась и пыль целуя,
Его бичь в сто крат сильней.
Он пришёл! Он рушит взмахом
Все наши храмы и дворцы.

Он спустился к нам – убийцам, изуверам
Расточителям, насильникам, скопцам,
Торгашам и лицемерам,
Фарисеям и слепцам!

И вот на празднике в субботу,
Увидит в нас он палачей,
И вопьются в наше мясо
Жала тонкие бичей.

Хлещут, мечут, рвут и режут,
Опрокинуты накрытые столы...
Будет вой и будет скрежет —
Милосерднее - пеньковые узлы!

Тише город. Ночь безмолвней.
Даль притайная пуста.
Но сверкает ярче молний
Лик свирепого Христа.

​По обычным тротуарам,
Под удары молний гроз,
Шел, сверкая блеском ярым,
Негодующий Христос.

Стал он тёмен, лик суровым,
Метать молнии – пустяк!
На веревке, на пеньковой,
Ведёт нас в Рай и только так!

Волочась и пыль целуя,
Его бичь в сто крат сильней.
Он пришёл! Он рушит взмахом
Все наши храмы и дворцы.

Он спустился к нам – убийцам, изуверам
Расточителям, насильникам, скопцам,
Торгашам и лицемерам,
Фарисеям и слепцам!

И вот на празднике в субботу,
Увидит в нас он палачей,
И вопьются в наше мясо
Жала тонкие бичей.

Хлещут, мечут, рвут и режут,
Опрокинуты накрытые столы...
Будет вой и будет скрежет —
Милосерднее - пеньковые узлы!

Тише город. Ночь безмолвней.
Даль притайная пуста.
Но сверкает ярче молний
Лик свирепого Христа.

Гуля, Вы правильно поставили вопрос. Если Бог жесток- зачем нам такой Бог? Если он всё прощает - так плевать на него... Как-то в этом вопросе я недопонят. ))

​Хорошие ёжики похожи на тёплое солнце,
Которое, тучи раздвинув, выходит из тьмы.
Когда целый мир над твоей неудачей смеётся,
Ёжики добрым словом согреют в разгаре зимы.

Хорошие ёжики не сразу заметны обычно...
Не лезут в глаза, как щетина повзрослевших ребят.
Но в сложный момент не бывают они безразличны,
У них обязательно добрый с грустинкою взгляд…

Но...если не рассматривать под таким вот углом, быть проще и верить в него безоглядно, то, возможно, тогда будем понятны обществу?))

Никогда! 95% читателей не верят, что ёжики летают... Это так грустно...

Был когда-то, а сейчас зверушек жалко

​Мне некуда укрыться,
Когда болит живот.
Из порванной штанины
Глядит мой голый зад.
Еще по одной,
И пора назад. Меня здесь никто не любит!

​​Мне некуда укрыться,
Когда болит живот.
Из порванной штанины
Глядит мой голый зад.
Еще по одной,
И пора назад. Меня здесь никто не любит!

Песня, Из 80-х годов прошлого века.

И вам всего доброго , С днем Победы!

​Светлый и грустный праздник, Партизанское движение не вполне оценено. А ёжики были первейшими сподвижниками партизан.

И мы вожаку сказали - «Ты»,
И благодарно улыбнулся он,
И заострились его острые черты,
И был в земле он ночью похоронен.

Нам водка обжигала всю гортань,
И те слова, которые ежи таили,
Хотелось крикнуть над могилой: «Встань!»,
Но молча мы его похоронили.

Тепло костра ласкало нас во мгле
И сны ежей – одни лишь стоны
Ужель нам суждено уснуть в тепле,
Коль уже поделены патроны?!

Боюсь, что нам не хватит синевы,
Что весело расплёскана на небе,
И нам не слышать шорохи листвы
Что нянчат нас в лесу ещё в утробе.

А на рассвете мы ушли и знали: он простит!..
Как мы прощали нашу кровь и смерть.
И не было ни грусти, ни обид -
Ведь мы должны сражаться и терпеть…

как точно вы все написали. будто сами там присутствовали

​Всё рождается спонтанно. Увидел картину "до".
​А ёжики всё пёрлись в штыковую,
Они малы, их пуля не брала
И иноземцы, проклинали в сую
Ту мать, что их сюда несла.

Нет. Сначала в "Word"е. Проверяю грамматические ошибки. )

​Сергей, моё Вам уважение. )) Просто рад, что помнят. Как и Цоя. Все мы из 80-х...

​​Мне некуда укрыться,
Когда болит живот.
Из порванной штанины
Глядит мой голый зад.
Еще по одной,
И пора назад. Меня здесь никто не любит!

За 30 лет ничего не изменилось!!!! А только усугубилось. (

Свои стихи. Все ругаются... А мне нравится. )) Насколько все мы разные. )

​​По обычным тротуарам,
Под удары молний гроз,
Шел, сверкая блеском ярым,
Негодующий Христос.

Стал он тёмен, лик суровым,
Метать молнии – пустяк!
На веревке, на пеньковой,
Ведёт нас в Рай и только так!

Волочась и пыль целуя,
Его бичь в сто крат сильней.
Он пришёл! Он рушит взмахом
Все наши храмы и дворцы.

Он спустился к нам – убийцам, изуверам
Расточителям, насильникам, скопцам,
Торгашам и лицемерам,
Фарисеям и слепцам!

И вот на празднике в субботу,
Увидит в нас он палачей,
И вопьются в наше мясо
Жала тонкие бичей.

Хлещут, мечут, рвут и режут,
Опрокинуты накрытые столы...
Будет вой и будет скрежет —
Милосерднее - пеньковые узлы!

Тише город. Ночь безмолвней.
Даль притайная пуста.
Но сверкает ярче молний
Лик свирепого Христа.