Всё та же ересь нас томит.
Зовёт к себе костром и плахой.
Переплетением обид,
веселья, нежности и страха.

Авторитетам вопреки.
всё испытать желая сами –
новорождённые щенки –
мы тычемся в неё носами.

То холод жжёт, то студит жар,
и тьму мы путаем со светом,
и каждый получает в дар
начатки первые поэта.

И так стремится имя той,
кто завладеть смогла душою,
воспеть. Пусть с рифмою простой
стишок тот многого не стоит.

Но… кто-то не стоит на том,
а движется вперёд упрямо;
и вот – изысканным стихом
уже он воспевает даму.

Упрямый он; дождался миг
и эту ересь в полной мере
душой и сердцем он постиг…
И к творчеству открылись двери.

И, словно Невский меж огней,
шагает (нежно, но не грубо)
один он между двух страстей
и между ересей сугубых.

И ересь творчества слилась
с любовью-ересью настолько,
что вряд ли кто сумеет связь,
как апельсин; разъять на дольки.

даже и не знаю ! наверно уже ничего