Всё на потом. А жить когда?
В той вечности, средь райских кущей,
Безвкусны для души года,
Там не бывает меньше, пуще.
Сгущает жизнь с годами краски,
Мрачнеет при закате холст.
А дни... Увы, дано нас красть им.
Как мир, однако же, непрост.
Уходят дети в безразличье,
Нам предпочтя свои дела.
Любовь сильна, права же,- птичьи.
Где ж справедливость? Отцвела?