"Но кто-то дверь нарисовал, вдруг мелом дверь нарисовал"... кто и зачем?

или там про не дверь.вы как считаете?

В нарисованных джунглях нельзя заблудиться,
И не съест никого нарисованный зверь.
Только верю я, верю я, верю, что может открыться
Эта белая дверь, эта белая, белая дверь.......нет там никакого зАмка) на песке

Ну естественно. Ведь мы должны думать о том чего не было и мечтать о том что сбудется

В нарисованных джунглях нельзя заблудиться.

верно, нарисуем и воплотим

Думаю, что тогда его не было), а значит не для него на тот момент)).

нам всякого не надобно-с )

...Всё и все замерли, тут до рассвета... Гармошка моя в печи... А завтра, с рассветом, Ты не верь, что я один лежал на печи. )

от заката до рассвета на печи лежал ты где-то?...кто-то рядом был с тобой...так бывает каждой весной?!)

Почему весной? Бывает летом. Жаль, что не с тобой. Ведь, ты где-то, где-то...)))

а ещё Постоянный - да ни фига!

))

выход есть...его не может не быть)

в одном случае его действительно нет....)))

он тот же вход...хотя... вы правы...

а что, если мы друг друга не поняли)?

Блогодарю и Вам хорошего дня

БлОг дарить не стоит, а вот БлАго - это по-нашему..(или жалковато?)..не путайте, пожалуйста. И Вам Всего Хорошего.

уфф....принято, а я думала злой умысел сокрыт))

может быть) а Ваша куда ведёт?)

"Чужая душа - потёмки,"-напомнил Колобок)). Удачи!

нет вот чтобы сделать! так нарисовал..хм!

таки я не знаю - ваш ответ принят как признание бездеятельности мужчин

Как?!!! Без меня? Ну то какая-то другая дверь была, реальная...А это нарисованная Белая-белая на кирпичной стене )

Ну, это кажется нарисована. В действительности она настоящая, хоть и белая на кирпичной стене.

А мы про одну и ту же дверь ли говорим? )

Похоже у вас другая дверь. Ведь я открыл свою, хоть и нарисована.

Да, я уже открываю, что-бы окунуться в другой радужный мир. И вам удачи. Пока.

Так и говорится же, что нарисовал кто-то. Для входа в сказочный мир

а куда? только про клинику не надо, ладно?))

фантазия другая реальность,как хочешь так и ворочишь

ага, и теперь я твой враг?)

вечер добрый! С чего такие мысли?

доброй ночи) уже не помню ... наверное, это был сарказм ...была эмоция...сейчас её нет, и логики нет)))

А что я такого сказал? Это правда, за это мы вас и любим!

мне логика нужна), не любите меня), я люблю её))

Серьёзно.

Ван Гог был душевно больной периодически, нет?....он любил пошутить? ПРосветите - мне интересно)

Был ли он болен - вопрос. Он считал что за ним наблюдают... а после его смерти нашли прослушку телефона. КГБ пасло.

ну вот что за трататень!)) ну ты Лёха!

Ну. я Лёха!!!))

пыталась - безнадёга, белочки меня любят)...смысл жизни в любви - ну вот - полная взаимность ))

я тоже пытался..... неиполучается

таки я не поняла - споёмся или сопьёмся вместе?

представив за дверью свою мечту!

)) полагаю, следующий рисунок после двери...но кто-то Мечту нарисовал, вдруг мелом Мечту нарисовал, но чья Она Он не сказал и даже не написал))

зачем все говорить!

Мы сейчас гдЕ?! В СпрашкЕ ! А значит - хочу всё знать.. после того, как спрошу...угу )

Вы пишите не сказал,не все надо говорить,можно до чего-то догадаться.

правы-правы! принято - спасибо)

Всего Вам доброго!

А с чем же я спутала... с "Мать", видимо, года
пятидесятого. Из-за двери и мела. Там было такое:

Года прошли,
а помню, как теперь,
фанерой заколоченную дверь,
написанную мелом цифру "шесть",
светильника замасленную жесть,
колышет пламя снежная струя,
солдат в бреду...
И возле койки – я.
И рядом смерть.
Мне трудно вспоминать,
но не могу не вспоминать о нём...
В Москве, на Бронной, у солдата – мать.
Я знаю их шестиэтажный дом,
московский дом...
На кухне – примуса,
похожий на ущелье коридор,
горластый репродуктор,
вечный спор
на лестнице... ребячьи голоса...
Вбегал он, раскрасневшийся, в снегу,
пальто расстегивая на бегу,
бросал на стол с размаху связку книг –
вернувшийся из школы ученик.
Вот он лежит: не мальчик, а солдат,
какие тени тёмные у скул,
как будто умер он, а не уснул,
московский школьник... раненый солдат.
Он жить не будет.
Так сказал хирург.
Но нам нельзя не верить в чудеса,
и я отогреваю пальцы рук...
Минута... десять... двадцать... полчаса...
Снимаю одеяло – как легка
исколотая шприцами рука.
За эту ночь уже который раз
я жизнь держу на острие иглы.
Колючий иней выбелил углы,
часы внизу отбили пятый час...
О как мне ненавистен с той поры
холодноватый запах камфары!..
...и так далее.