иногда она мне писала
про свои экзамены и зачеты,
про жужжащие за окном вертолеты,
про цунами и про клубнику, про дурацкие книги, но красочные
обложки,
и про то, что ночью вычитала на Вики, но, такого, мол,
"быть не может".
про дельфинов и старикашку Фрэйда,
про услышанную ей в переходе флейту,
про своего кота, про премьеры и про старье,
я не любил ее.
никогда
не любил
ее.
иногда она мне писала
про то, что хотела бы быть русалкой,
и что хвост бы украсила милой жемчужиной.
что сегодня она простужена,
но до завтра ей нужно срочно прочесть Шекспира,
("ох, этого сумасшедшего Гамлета-принца")
и с таким раскладом, конечно, лучше бы застрелиться.
или лучше еще - застрелить полмира. . .
и что она мне вчера звонила,
но я сволочь, и снова ей не ответил.
в общем, она писала мне все подряд.
*
знаете, если бы можно было
(я клянусь, что отдал бы все на свете)
Приказать
"пожалуйста, не люби меня".