Когда я был маленький, мне даже родной отец желал смерти. Один раз с дачи едем на мотоцикле двухместном и на повороте он скорость не сбрасывает и мы падаем от слишком сильного наклона. Он явно думал, что я разобьюсь маленьким и на него вина не ляжет. Как будто от несчастного случая умер бы. Он уже умер, алкаш, от язвы, а я живой и здоровый. Брат один раз на мотоцикл посадил меня и в толпу поехал. Мы упали, он себе ногу ранил немного, а со мной всё было в порядке, но могли люди разозлиться и убить меня. Но без вести пропал он, а я живой.