как умирают поэты ? есть ли что-то общее в их судьбах, некое правило..

Как умирают поэты?
Изрезав в кровь свои «босые души» …
В споре со временем ли, с эпохой, с собственным «я» ,
игрой в смерть, что обернулась игрою со смертью – а та в смертельную игру…

И в этом трагизм их судеб. «Босая душа» - пята ахиллесова.
Намеренно ли ее напоказ? Но напоказ!

Стихи – их тело, которое поет каждой клеточкой своей неуемно, не стыдясь… не хоронясь.
«словно капельки пота из-под кожи сочилась душа… »

/И не фатальность дат и рубежей… Вовсе нет. Цифры заманчиво - обманчивы.
Подогнать их под мерку с деревянной линейкой … «Смешно, не правда ли, смешно?» /

Когда уходят поэты, оставляют ощущение какой-то неизбывной горечи от «прерванного полета» ,
когда «Недо… » звучит сильнее спетого. А спетое тревожит какой-то недоговоренностью…

Поэты уходят … ВО ВРЕМЯ. Вовремя ли? Увы.
Настоящие остаются во времени, а значит, мертвых поэтов нет.

Да так же, как и канатоходцы:
"Посмотрите: вот он без страховки идёт,
Тонкий шнур под ногой - упадёт, пропадёт!
Вправо-влево наклон - и его не спасти.... "(((
....
Или.... иноходцы.)))

Александр Ширшиков

Убивают в России Поэтов
По традиции в нашей стране.
И сейчас, и в далекие лета… --
Убивают зимой, по весне,

Ты пойми, мой любезный читатель,
У Поэтов недолгая жизнь:
Убивают их злобные тати,
Пряча в складках одежды ножи.

Убивают и словом, и делом;
И сейчас, как когда-то давно
Осторожно в перчаточках белых
Сыплют яд в молодое вино…

Убивают в России поэтов:
Нож под сердце и тенью ушел…
Убивают за то и за это,
Правда, чаще за «жгучий глагол»

Видно так до скончания света
На земле нашей будет, боюсь.
Убивают в России Поэтов,
Оттого на душе моей грусть

На заснеженной тихой опушке,
Там, где Черная речка журчит,
Был убит чужеземцами Пушкин
Был и Лермонтов позже убит…

А Рубцов? Невеселые списки…
Кто еще не сносил головы?
Почему-то в просторах Российских
Не живется поэтам, увы.

Время подлости, лжи и засилья
Cластолюбцев и мелких повес.
И за каждым Поэтом в России
Тихо бродит с оружьем Дантес.

Молодыми и, как правило, трагически..

ну например они не доживают до 40...умирают не своей смертью чаще всего...

зашли спеть. спели, ушли.

гениальные люди долго не живут
они просто исполняют свой долг и уходят, но возвращаются к нам в своем творчестве.

Поэты не рождаются случайно,
Они летят на Землю с высоты,
Их жизнь окружена великой тайной,
Хотя они открыты и просты.
Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте,
И в хаосе проблем их души вечно светят тем
Мирам, что заблудились в темноте.
Они уходят, выполнив заданье,
Их отзывают высшие миры,
Неведомые нашему сознанью,
По правилам космической игры.
Они уходят, не допев куплета,
Когда в их честь оркестр играет туш:
Актёры, музыканты и поэты -
Целители уставших наших душ.
В лесах их песни птицы допевают,
В полях для них цветы венки совьют,
Они уходят вдаль, но никогда не умирают:
И в песнях, и в стихах своих живут.
А может быть, сегодня или завтра
Уйду и я таинственным гонцом
Туда, куда ушёл, ушёл от нас внезапно
Поэт и композитор Виктор Цой. (с) Игорь Тальков