Откуда у человека берётся талант складывать стихи ?

Господь Бог целует в макушку при рождении.. . И еще - не столько важно, насколько тот или иной автор искушен в искусстве рифм и размеров, сколько важно то, что у него в душе, что автор может явить миру в качестве предмета для чувств и размышлений.. .

"Есть упоение в бою у бездны мрачной на краю... "
"Достойно ли терпеть превратности судьбы, иль надо оказать сопротивленье? "
"Печально я гляжу на наше поколенье... "
"Пью горечь тубероз, дождей осенних горечь... "

Чтобы ТАК писать, мало уметь рифмовать. Нужно иметь нечто другое.. .

Как правило, этот талант дается при рождении и никакими усилиями его не создать -- он либо есть, либо нет. Без таланта не бывает настоящих поэтов, а получаются либо обыкновенные версификаторы, либо безудержные графоманы.

...дары есть у всех... одни развивать легче другие труднее... к одним чел расположен врожденно... к другим враждебно)))... ищите такой характер чтобы обуздать ваш темперамент на развитие даров и талантов... чтобы цвести и пахнуть творя)... а не гнить и приичитать на работе.

_ Из Инета - обратная сторона вопроса. (орфография сохранена) :

_" Вся беда в том, что подавляющее большинство тех, кто публикуется, не понимает, насколько плохи их опусы. Иначе не выносили бы их на всеобщее обозрение. Конечно, есть надежда, что если укажешь автору на просчет, он это учтет и постарается писать лучше. Но это бывает редко. Обычно обижаются в стиле "сам дурак" и "а ты-то сам умеешь писать? " Как будто для того, чтобы отличить Поэзию от рифмоплетства (да и то весьма условного, типа "люби мине, как я тибе"), нужно обязательно самому быть поэтом. Но на недостатки указывать, думаю, все-таки нужно. А вдруг? Хотя.. . если нет искры Божьей, никакая техника не поможет. Вот об этом им и нужно говорить. А вдруг в прозе себя попробуют, и у них это лучше получится.. . Или и вообще переквалифицируются в управдомы.. .
_ Как ни парадоксально, в этом "виновата" всеобщая грамотность. Человека обучили грамоте, и он считает, что может стать поэтом. Причем запросто! Вот сел - и написал шедевр. А то, что был на свете, скажем, Верлен или Рильке, и есть ямб, кторый отличается от хорея.. . на "хорей" ему это? Вот и лепят "собачьи какашки" из первых попавшихся слов.. .
Но еще раз повторю: на это указывать надо, а вдруг один из этой тьмы и вырастет во что-то.. . Хотелось бы верить.. .
_ Кстати-научить писать стихи нельзя- это удел избранных, благодать свыше. В интернете есть клуб любителей русской словесности; он не ломится от желающих постичь азы "великого и могучего.. ",его боятся и обходят стороной, как кладбище ночью.. . Модератор, даже толковый, "не потянет"- нужен словесник.
_"Не понимаю я ни ямба, ни хорея! И рифма, может быть нехороша. Но я об этом не жалею: в стихах моих есть смысл, лишь им живёт душа... "

_Полнейшие профаны в стихосложении, но, видите ли, в стихах есть смысл. Да в том-то и дело, что смысл ускользает из-за пещерного примитивизма самих стихов. Впрочем, старайтесь и дальше, коль душа у Вас живет смыслом Ваших же стихов (на досуге подумайте. ЧТО Вы этим хотели сказать.. .

_Но, во-первых, начинающие и даже просто недообразованные поэты не в состоянии оценить своё творение, а, кроме того, они за это деньги не получают (в отличие от той же эстрады) . Просто как-то пытаютя себя выразить. А где им это ешё попробовать? На стене в "контакте"? На фоне общего мата? По-моему, сайты типа этого и создаются, чтобы лёди услышали конструктивную критику. Самое простое послать автора, а автору рецензента.

_Настоящая поэзия-это Божий дар, но надо еще заявить о себе в полный голос, а это под силу единицам. Кто сейчас помнит Дельвига, Языкова, Кюхельбекера, Хомякова или Шевырева? А это ведь современники Пушкина, не менее одаренные поэты. Чтобы понять на каком небе находится твой поэтический дар, надо учавствовать в конкурсах, публиковать свои стихи на литературных сайтах, выпускать поэтические сборники. Только так можно узнать мнение настоящих профессионалов.

_Обычно по первым же строкам можно оценить "качество" стихов и возможности автора. Ну так не читайте такие стихи, если вы мучаетесь их несварением! Но вспомните, сколько известных поэтов и прозаиков уничтожали свои ранние слабые творения, набравшись опыта с помощью умных наставников??. .

_я - Поэт, пошли все на.. .
Дум душа моя полна.
Как умею - так пою,
Ведь я гений, мать твою!
Россыпь слов тут набросал,
Даже если это кал.
Но ведь то-то и оно,
Что мое это г... но.
Чем хочу, тем испражнюсь,
Критиканов не боюсь,
Им отвечу из г... на:
Я - такой, пошли все на!.. "

_

Откуда-отуда
Тебе привет от верблюда.

Кто разрушил стены Трои,
разорив гнездо Приама?
Это Будда Гаутама,
это Будда Гаутама.

Не Парис и не ахейцы
виноваты были тама,
всей петрушкой коноводил
мрачный Будда Гаутама.

Где какая ни случится
историческая драма -
всюду Будда Гаутама,
страшный Будда Гаутама.

Не Лаврентий и не Coco
из народа кровь сосали,
и не Гитлер с Риббентропом
в печь людей живьём бросали,

все они ништяк ребята,
всех кормила грудью мама,
просто их лупил по жопе
злобный Будда Гаутама.

Но берется Гаутама
и за мелкие делишки:
из моей библиотеки
он украл почти все книжки.

Кто нахаркал мне в ботинки?
Почему в говне пижама?
Это Будда Гаутама,
это Будда Гаутама.

Кто всю ночь мозги мне сверлит
песней "Белая панама"?
Не сосед, не Пугачёва -
это Будда Гаутама.

Если вовремя на смену
не разбужен я супругой,
то начальник смены Ёлкин
на весь цех ревет белугой

и грозится всенародно
обесчестить мою маму.
Нет, не Ёлкин это, братцы,
это Будда Гаутама.

Я жену на юг отправил -
вдруг приходит телеграмма:
"Позабудь меня навеки,
я теперь люблю Гурама".

Я расквасил тёще рожу,
вдруг - обратно телеграмма'
"Дорогой, я не хотела,
это Будда Гаутама! "

На меня и на планету
беды сыплются, как груши,
видно, Будда Гаутама
не умеет бить баклуши.

Без труда, как говорится
не поймаешь даже триппер.
К новому Армагеддону
нас ведёт бессонный шкипер.

На нём белая панама
и засратая пижама.
Это Будда Гаутама,
это Будда Гаутама.

"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда. " Анна Ахматова.

Ог Господа Бога !

Когда мне тяжело и жить не хочеться
Тогда я прячусь за слова-стихи
Мне легче не становиться. Но одиночество
Рождает строчки. Вот они пришли.

Мне закричать, скончаться в этом крике,
Всё выдохнув и выплеснув - до дна.
Закрыть глаза в пронзённом болью миге,
Вернувшись к памяти - чернее сна.

А знаешь где рождаются стихи,
Они приходят прям из пустоты
Там где темно, и прячутся слова
Где тишина, покой и боль
Сомненья, радость, горькая тоска
Там где любовь, под дулом у вика.
Стихи, слова, реальность судеб
Все красота природы и души
И пусть боятся люди пустоты
Но там рождаются прекрасные стихи... .

От каких-то жизненных переживаний, сильных чувств. Если в душе человека накопилось что-то, что он должен выплеснуть.