Зачем поэты ПИШУТ стихи...?

Пародии Александра Иванова
После сладкого сна

Непрерывно,
С детства,
Изначально
Душу непутевую мою
Я с утра кладу на наковальню,
Молотом ожесточенно бью.

Анисим Кронгауз

Многие
(писать о том противно;
Знаю я немало слабых душ! )
День свой начинают примитивно
– чистят зубы,
Принимают душ.

Я же, встав с постели,
Изначально
Сам с собою начинаю бой.
Голову кладу на наковальню,
Молот поднимаю над собой.

Опускаю.. .
Так проходят годы.
Результаты, в общем, неплохи:
Промахнусь – берусь за переводы,
Попаду
– сажусь писать стихи.. .

Призыв
Ты кроши,
кроши,
кроши
Хлебушек на снег,
Потому что воробей
Ест, как человек.
Григорий Корин

Ты пиши,
пиши,
пиши,
Сочиняй весь век,
Потому что пародист —
Тоже человек.

Он не хочет затянуть
Туже поясок.
Для него
твои стихи —
Хлебушка кусок.

Ты пиши
и мой призыв
Не сочти за лесть,
Потому что пародист
Тоже
хочет
есть!

Если стихи не вымучиваются, а создаются так, - "и тянется рука к перу, перо - к бумаге, мгновенье - и стихи свободно потекут",то и читаешь их на одном дыхании... Не мог их не писать Александр Сергеевич...

Может быть все же не ЗАЧЕМ, А ПОЧЕМУ?

Это их жизнь, их крест, их счастье, их мука.

потому что не могут писать романы.

Хорошие поэты пишут потому, что не могут не писать.
А плохие - за деньги.

Стихи рождались и рождаются сразу – так даже кошки не рожают. Вот щелкнул тумблер в голове – и нарисовалось, попробуй сотри! Почти никогда не правила их и не дорисовывала. Как поперло – так и поперло. По барабану, какой ритм, метр, сколько сантиметров и т. д. Стихотворение, песня, проза, поток сознания – да все, что угодно. Даже, скорее это и есть поток сознания. По крайней мере – у меня. Причем – чем неадекватнее – тем лучше. А там – «суди нас, Простоволосый». Это по поводу «как» и «с каких… »
А – зачем? За столом, за компьютером, ручкой по бумаге, маркером на чем попало, ночью при свете мобильника, свесившись в позе «зю» на пол с кровати к тетради, плохо разбирая буквы, и так до пяти утра… и т. д и т. п. Когда «горлом идет Любовь» , и душа – сплошной комок нервов, безумствует, как бешеный тигр в клетке зоопарка, то тут уже не задумываешься, чем, зачем и как.

Это их способ самовырожения.

поэты как бы душу изливают, что что чувствуют то и пишут